Обида. Боль. Слова. Печаль.
Приходит в мысли невзначай,
Я не поэт, и не стремлюсь.
Я вечно с рифмою борюсь.
Одна строка, потом другая,
Стереть и дальше написать.
Как трудно, всё это начать,
И смысл слов не потерять.
Банально, плохо, не красиво.
Опять не то, опять не так.
И в голове уже сомненья,
Да стоит ли вообще писать?
Идея, тема, жанр, другое.
Да где же это всё мне взять?
Как я считала, у поэтов.
Должна фантазия играть.
Сижу, молчу, пишу, дышу,
Играю я словами.
И озаряет мысль меня.
Не написать ли белыми стихами?
Я не поэт
© Copyright: Кристина Кудина, 2015
Свидетельство о публикации №215032800099
Свидетельство о публикации №215032800099
Рецензии