Меня били за всё

  Он подсел ко мне в электричке. Пожилой мужчина. Довольно седой, но с какой-то детской улыбкой. Заметив, что я искоса наблюдаю за ним, он начал свой монолог…

  Меня били за всё. За то, что маленький, за то, что нет отца, за то, что мать злоупотребляла алкоголем, и я всегда за неё заступался, за то, что хорошо учился, но больше всего били за то, что всё время улыбался. Почему то каждый, кто был больше или старше меня, думал, что я смеюсь непременно над ним.

  Когда я научился отвечать, и все отстали, то бить начала жизнь. Позвоночник стал давать о себе знать лет в двенадцать. К двадцати это превратилось в сплошную боль во всём теле. Порой такую, что я терял от неё сознание. С другой стороны,  я мог хоть как-то заснуть.

  Через двадцать с лишним лет отстала от меня и боль. Может я привык к ней, может боль устала меня донимать, но к сорока пяти позвоночник болеть перестал. Да и вообще я перестал болеть. С этого момента меня стала донимать боль душевная. Человечек, в которого я довольно сильно имел неосторожность влюбиться, просто ушла к другому. Я вдруг впервые понял, что боль физическая, просто ребёнок, по сравнению с болью душевной.

  Думаете, от всего этого я как-то изменился? Да ничуть! Я всё такой же маленький, и в душе, и по росту. Видно пластилина не хватило у родителей, как любил я шутить в детстве. Ведь два моих брата выше метра восьмидесяти. Мои дети тоже все выше, даже сестра выше, а я нет. Но я так и не вырос. У меня всё также нет отца. Я всё также люблю учиться, хотя мне скоро стукнет шестьдесят. Я всё также заступаюсь за слабых и не люблю чужих слёз. А самое главное! Я постоянно улыбаюсь.


Некрасовка.   29.03.15.