Всё из Ничего. Книга Четвертая. 0471

(Книга четвертая "КРУГ ПЯТЫЙ")

Слова.            
                Пустая   голова
Сверяя время  —      с  пульсом  крови
          Стучат,    стучат   в   висках   слова
И рвутся нервы в их оковах
     Приди,    развей    и    унеси
           Нелепый      Идол         разрушенья
Лишь    я,     —  как   капелька    росы
Вдаюсь   в   паденья   искушенье
    Ты  —  блеф!
                Взор  мертвых  глаз
             Стоит    в      моем      воображенье
Да,  есть  в    крушении   —    экстаз!
Сияет  в  муках   наважденье
    Я   вновь   стою,   и    капли    грез
            Крушатся     с     неба      водопадом
Слепой   удар,
                Немой вопрос
И  душу  рвет:
                — "ПРОШУ,  НЕ НАДО!"
Не   надо,   нет!   —  Я   знаю   сам,
        Что нет пути  в  страну прозренья
Что    веры     нет,    моим    словам
                Я, —    из другого  измеренья
Ромашек  сонные  зрачки
                Витает  духом  эволюций
Прости!  Прощай! 
                Я  был — почти.....



 Из Села Кукуево во Село Бобруево, ехал Паровоз… ту-ту! Куда – куда ты меня послал!?… Хорош, девок развращать-то!… Да они сами кого хошь….  Но-но, тпрру, родимая Кобылка! Чего вожжа под хвост попала!?… А где этот, м-м, как его… Штабс-Ухажёр Ржевский!? За Мари Ванной приударил!?… Мари Ванна тебе привдарит! Мало не покажется!… Хорош, трппру! Но родимая, пошла, поехали.…  Куда – куда.…   Да всё туды же, куды ж ащё-то!?  - А жаль в Тумании Паровозов не ходить!? Сделаем!

  Вот понаворотят словес-то, язык, поди, сломаешь! Учкубурры, там всякия! Поди, тут упомни каждый термин-то!? – Ну, знаете ль Кондрат Никодимыч, каждому ведь не угодишь! И коль писать только для угожденьица для, то и получится не романчик, а писанина, вот-с! Кто коли, по-турецки не поймёт, тому ж, куда и по-русски разжевать-то!? Несварение желудка ума получиться сможет! Тогда и, Кондрат – Никодиму, - не брат! И, Никодим – Кондрату, - не годим! А уж как занесёт тебя нелёгкая, скажем, в какой Уругвай, Пещерной Эры, так ты ж своих же кровных Пращуров там такими словесами без падежей, в пятиэтажный слог, по матушке обложишь, что все Архангелы на Небеси еси, в агонии корячиться станут!!! Вот те и – цивилизация, и – культура! В пещерное время боялись словом лишним, духа на себя, какого кривого, накликать, а ныне что!? Только вышел на крыльцо, пасть раззявил и понеслось по кочкам во окрест, что ни мать, то об телегу, что ни жердь, то во хлеву! А уж что тинэйджеры по пейджерам глаголют, и вообще – Фредди Крюгером станешь! Прогресс - мать туды кота в качель! Вот тебе и Ёшкин кот! Мурзи да Бурра! И коль пращур хоть того глядишь, дубьём любя по кумполу приложил бы, то наш уж так бы его по матери обложил бы, что и все Мастодонты по округе разбежались бы, и Луна того глядишь на кумпол бы грохнулась с обмороку-то! Язык-то он ведь без костей говорят, а - зря! Ибо с косточек родимых вся суть и начинается выражаться (но не матом). И кто этот «мат» нам вообще придумал, - татары всё это, одни говорят, другие нет монголы мол, туды их об телегу! А третьи кричат – цыгане это всё с Египту своего принесли! Вот и, поди, кому верить, да где матку-правду искать!? А мы ж чего, мы ж культурныя, это они все там виноватые совратили нас с пути истого! Буржуины сии Египетские да Турецкие! Их, мол, фазанами в майонезе не корми, дай чего-нибудь такого, и выразиться, чтоб уши завяли! А ведь ушли от Слова-то, ох как ушли….

 Слова, - пустая голова… и рвутся нервы в их оковах! Что слово, - это лишь оболочка чего-то, но ни суть и не воздух. И ветер порой, но не хлеб насущный! Одни говорят, на словах, миллионы себе в карман зарабатывают, а другие паству лбами о пол стучат! Слово – это не рот раскрыть, али зёв раззявить. Слово – это больше на Дух, чем на Бога похоже. А кто ныне в Бога-то верит!? Значит и слова, так и нету, или было когда-то, да посеяли по пути-дорожке, скатертью, которая.… Не нам же теперь за предков векселя расплачивать. Но в слове, сдаётся противоречие всё наше более вобрано, чем союз, каков! И парадоксы тут же толкаются! Ведь сколь за слово - и вешали, и головы рубили, и в тюрьмы сажали, и расстреливали, и на кострах инквизиции сжигали! Вот и думаешь по неволе, чего там более всё же, – Бога али Сатаны!? И на последнего тут, что более смахивать начинает!? А не предало ли нас слово-то? А не изменили ли мы ему!? И где теперь судов таких найти, чтоб рассудить всё по правде и по чести….
    Крутились облака ли, плыли ли, но их гнало время  и это хоть как, да скрашивало пустынный ландшафт подены. Казалось тут всё исполнено в духе абстракции и ляпсуса, что кривые дироги, что словно круглые шляпы грибов – валуны суспензита. Но если постоять подолее на одной точке, то ты, пусть и не вскоре, но начнёшь понимать, что тут всё шевелится и плавает, если так можно сказать. Те небольшие плавные возвышенности, подены постепенно становятся низменностями, а низменности наоборот растут в возвышенности. Дироги как нелепые клоуны-рога играют пантомиму, кривляясь, больше своими верхушками, в разных позах, а Суспензиты, те смешно пучатся, накрениваясь, то на один бок более, то на другой, то снова как бы опадая. А потом ты и вообще уверуешься в то, что оба скомороха гуляют себе по подене, где хотят, а не стоят себе на месте, кривляясь. И тогда и дироги и суспензиты, становятся похожи на бродячих монахов. Притом что Дироги-монахи то, задирают голову к Богу на небе, то кланяются земле подены. А Суспензиты-монахи не на Бога смотрят, а на своих нелепых собратьев по монастырю, и всё, то сокрушённо, то поражённо, головами своими качают, - ну разве ж можно так Богу молиться!? Ну, разве ж можно, так кланяться в подену!? И пока идёт вся эта рапсодия с мимами и пантомимами паствы неведомого Бога, на авансцене появляется – детвора, то маленькие смешные клычки будущих больших дирогов, то камушки шарики суспензитов. И казалось из ничего и никого, тут можно целый роман, до бесконечности описывать и даже с приключениями и нелепицами случаев. Но уж жить бы тут в сером (до более полутысячи оттенков) Мире Тумана, «боже упаси», никто бы не пожелал! Жди четверть суток, пока там дирог пошевелиться изволит! Тут скорее дальтоником станешь, и шизофреником с параноиком в придачу! Но вот если б у кого оказалось, хоть чуть творческого воображения и он не был бы к понятию «Жизнь в Тумане», столь пессимистично настроен, а умел из каждой мелочи жизни радоваться, то он уж бы точно тут голову потерял бы! Вся пьеса с облаков-непосед и странников начинается, коим всё крутиться норовит. Но и они крутятся как-то плавно ненавязчиво и по-своему грациозно даже. А потом, сначала не очень-то и различимая, дымка туманной взвеси над поденой, которая крутится и того более изящными кружевами, словно вальс какой танцует. И этот крутящийся танцующий фон создаёт несколько обманчивое впечатление, что всё тут живет, цветёт и дышит. И серой апатии и тоске тут и вовсе места не быть. А уж как включится воображение в этот процесс вращений, то уж такие сказочные узоры завихрений, гармонию кружев и изящество танца балета созерцать можно, что и голова сама закружится и в пляс пойдёт! И это будет столь воздушный и прелестный танец, что краше и божественнее даже во сне не увидишь. А потом вдруг поймёшь, что Туман и сам играет с тобой и твоим воображением, подыгрывая ему и, помогая создавать новые ажурные конструкции полёта фантазии. И так можно, скажем, возлежать часами и сутками и наслаждаться игрой-танцем нескончаемых вариаций грации, пластики и изящества. Но всё зависит и оттого, насколько у тебя с воображением и духом порядок. Иначе тут всё, в такие же, но кошмарные искажения и извращения может, вся эта игра вылиться, что и взвоешь на скудное солнышко, за луну его принимая! И станешь молиться на доброго дядюшку Доктора-Психиатра! И Ангелов-Санитаров с платочками и подгузниками! Ибо шутить с высшим совершенством, ох, как и опасно! Чуть-чуть перегнул планку не в ту сторону, и пошло, поехало, поплыло всё в выверт и наперекосяк, да и по кочкам всё и по колдобинам и так мотать начать может, что и головушкой буйной о подену биться начнёшь, и сопли потекут ручьями, и пена изо рта пойдёт в припадке эпилепсии! Потому, если не местный, то лучше с такими вещами не играй, что хуже атомной чумы, оказаться может! А если и вообще «цивильный» человече, то тут и через пару-тройку часов от скуки свихнешься и от бесцветья. Никто в своём уме не станет представлять, что крошка грязи под ногтём, целый мир, и целая планета, для, может миллионов бактерий, каждую из коих тоже можно представить за живое существо. Ибо живое всё то, что само шевелится. Но и для тех, для кого этот серый и пустынный, с точки зрения нормальной Расы, - Мир Тумана, стал исконной родиной и средой естественного обитания, - это всё было привычное и тривиальное, без безумных полётов фантазии кружев, оканчивающихся – длительной «посадкой» в анналах психиатрической клиники. Где некая крохотная Раса Идиомастов, в Тринадцать Душ Этитов, шествовала по своему эволюционному пути, на этапе волны Чётвёртого Круга Бытия  во Вселенной. И если убрать значение со всех «громких» фраз, то – и говорить-то собственно тут и не о чем. Не то, что писать всякие романчики! И в Селе Кукуево покажется Бытие куда как занятнее, где доярка Клава, бегает околицами, чертополох, обдирая, своей поблекшей и засиженной мухами длинной юбке, к пьянице-механизатору Кондрату, совращения того с пути господнего, для. Но как говорят каждому своё стойло и свой хлев. Кому надо Кукуево, тому по сим страницам ползать даже мошкой нечего. А потому, и пора уж трогать в путь…..