На исходе...

Меня всё больше затягивает прошлое – высокое,
и всё сильней выталкивает не стОящее настоящее.
Нет сил жить за пределом века Девятнадцатого,
в фальшивой иерархии попранных ценностей и смыслов,
взамен искусству где – дешевый симулякр
и арт-объект, насилующий  душу пространства.
Свет ложный отражать устала.

Могучие же корни до сих пор питают оторвавшиеся листья.
«Я верю в Древность и люблю ее», - сказал знакомый нам Мудрец,
Любовию к основам и истокам нас смертельно заразив
и перед Вечностью нам преклонение внушив.
Больны мы пурпурною красотой,
нефритовою былью,
в одеждах греков и римлян не тесно нам,
И только в Мифах мы в своей стихии.
И лишь в Мистериях мы обретаем просветленье и покой
и подлинностью Тонких планов дышим.

Рабы металла и высоких скоростей,
мы падаем в прогресс, не порождая оригинальных мыслей.
С реальным миром утратив связь, общаемся сквозь монитор,
в стадах тусовок  разномастных жуем сухую травку.
Заботимся о чистогане лишь, и боль души мы заливаем виски.
Вместо лица - приросшая, пустая, ролевая маска функционера жизни.
Какая пошлая игра, но и она проходит на исходе не-до-жизни.
И слава Богу, ветер сдвиг несет… переворот всей нашей жисти.
И слава Богу, наступает Океан…
сей призрачный раёк – кривой мирок стремясь разрушить.

30.03.2015
Н. Шлемова