С побитой мордой,домой с рассветом,опять " в дрова ",
Проваливаюсь в тяжёлый и рваный,похмельный сон,
Где тебя почти успеваю вылепить или нарисовать,
Но образ сминает в ладонях утро и крепкий,как двойка вразрез,бульон.
И капает кровь с убитых "в хлам " кулаков,
Сливаясь на карте пола в речушки и острова,
Я слышу,как будто,дыханье давно ушедших богов,
Рыбий говор в ручьях,рык звериный и то,как растёт трава.
Стеклянный шорох внутри меня-это на улице снег,
Сжимая стакан,как в колодец,ору в него-Где ты,бог?
Откроет сердце разбитой рукою фрамуги век
И снег говорит мне-Здесь...И целует в висок.
Почти самадхи
© Copyright: Дмитрий Бутко, 2015
Свидетельство о публикации №215033002127
Свидетельство о публикации №215033002127
Рецензии
