Слова

Вдохновляясь чужими стихами, наполнять пространства недописанными строками. Лелеять их, надеется, что из этого что-то вырастет. Как семя, которое хочется бросить в землю и оно будет расти, но нет.. Слова не семя – одним лишь уходом не обойдешься. Нужно тянууууууть и растяяяягивать слова и буквы, чтобы вышло дерево. Дерево живое, на нем висят слова. Их собираешь, скидываешь в корзину и несешь домой. Дома их очищаешь от пыли, от птичьего помета, откуда эти звуковые птицы берутся?
И вот они… ещё живые слова, лежат на разделочном столе, готовые быть жертвой, произнося твое имя, рады быть жертвой для тебя (меня). Я оставляю их лежать… забываю про них. Они высыхают, скукоживаются. Жертв во имя кого бы то ни было  не будет. Слова умирают просто так. Ни для кого. Они плачут, собираются в кучки и кричат – смотри! Смотри! Мы уже почти текст. Мы хотим быть! Не просто же ты нас срываешь, оставляешь здесь лежать. На этом столе «…» Просто так? – и умирают.
И тут я вспоминаю про них, подбегаю, хочу реанимировать, переставляю их между собой. Вдруг оживут. А они лежат, уже даже друг за друга не держаться. Но кто-то в кого-то вцепился мертвой хваткой. На столько мертвой, что умерло что-то с ними. Я сижу над ними, механически перебирая пальцами, смотрю. Ничего не происходит и уже ничего не произойдет. И я это знаю. Ни-че-го. Я их складываю в пакетик и убираю в шкаф, туда, где стоит сотня таких же пакетов с мертвыми словами и пахнут они цветами, но совсем уж грустно. Я знаю, что это моя вина, в том что слова пропали. Тысячи слов пропали зря. Они не были очень сильными, не были готовы. Когда я их срываю – они ещё нежные, как самые первые листики на дереве. Их хочется сорвать скорее и что-то с ними сделать, а они не готовы. Но хуже всего -  когда они вырастают - тогда с ними ничего уже нельзя сделать. Они не даются - не хотят жертвовать собой. «Что тебе нужно? Ну уж нет. Мне и здесь хорошо». И не хотят быть словами  в тексте. Каждое из них становится таким самостоятельным, независимым, что аж тошно. Насильно лепить их не выходит – слишком они разные, не держатся вместе.
И я просто смотрю, как умирают совсем нежные слова, готовые жертвовать и как сильное слово мне не покорно. Бессилие перед ними меня пугает. И я оставляю дерево в покое. Ухожу в поля выращивать новое. Но там тоже ничего не меняется. Ни на холме, ни у моря, ни под горой, ни в городе, ни у реки, даже дома все тоже самое.