Краски души

Каждый поэт в душе – художник. Руки и одежда первого не измазаны в ярких красках, но он творит новые, никому не известные картины из слов. Пусть они, поэт и художник, возможно, сильно не похожи, но каждый из них испытывает сильные творческие муки.

      Думаю, что у каждого в жизни, хоть один единственный день было что-то подобное... Слишком много алкоголя, табачного дыма, драмы, бессмысленных, лестных и лживых слов, доносящихся из телефонной трубки. Распахнутое настежь окно, из которого рвётся осенний холодный ветер и оторвавшиеся от крон деревьев листья. От этого ледяного потока воздуха не спасает тонкое, совершенного не греющее шёлковое одеяло по утрам, да и тепла слишком мало. Кажется, весь мир сошёл с ума и решил уничтожить тебя и твоё глупое, бессмысленное существование.

      Художник рисует свои картины красками, цветами, оттенками, выражениями лиц неживых людей, которые возможно никогда не существовали или просто давно погибли.

      Он создаёт образы яркими цветами гуаши, которая, в свою очередь, яркими пятнами остаётся не только на его наряде и коже, но и на душе творца.

      Поэт же создаёт образы героев своих произведений красивыми эпитетами, бесконечными лестницами метафор и волшебных олицетворений.

      Каждый поэт по-своему художник. Ты спросишь:

- Ну, а как же картины?

      Я отвечу просто и понятно. Кто-то витиевато вырисовывает кистью, словно тушью дорогой, аккуратно выводит картины. На них небо голубое, море синее, трава зелёная, улица туманная, мокрый после дождя асфальт, Париж, обворожительные взгляды, дорогие витрины, прекрасная дама в белом платье и немного увядающих маргариток...

      Другой обличающими, дерзкими словами, размашисто и хлёстко высмеивает людские пороки и недостатки. Он создаёт причудливые башни метафор, эпитетов, олицетворений или людских судеб, которые, словно от бога, зависят от него самого. Приоткрывает двери времён, чужих мыслей, проводит дороги умов... Полученное месиво – живое и трепещущее – по итогам, и есть ваша душа.

      Третий слегка неумело описывает летние деньки, солнечных зайчиков на паркете, первую любовь... Он, словно маленький ребёнок, рисует мелками на асфальте, не боясь, что его работу примут бессмысленной и глупой.

      И все эти стихи пропитаны запахом новогодней ёлки, мандаринов, летних ночей длинных...

      В них слышны отголоски слегка наивной юношеской любви, стрекотание цикад, песнь соловья, удары о кору старого дуба дятла.

      Я же не определился ещё. Вожусь, как ребёнок с краской гуаши, размазываю яркие пятна на листах бумаги, смешиваю багровый цвет эпитетов с грязно-жёлтым пониманием чего-то презрительного, с синим цветом души, прозрачным цветом отсутствия границ, белым цветом чего-то правильного, непорочного. Хотя, у меня этот цвет всегда символизируется с больницей, в которой хочется стать незаметным, слиться с едким запахом медикаментов, хочется раствориться в этом ощущении равнодушности и стерильности...

      Да и какая стерильность, к чёрту! Если грязные пятна, растёртой краски только марают белоснежную бумагу!..

      Наверное, я всё же взрослею, потихоньку...

      Учусь мыслить серьёзней, жить размеренно, чувствовать больнее, понимать сильнее, осторожно смешивать, говорить умнее.

      Возможно, те, кто когда-нибудь это прочтут улыбнуться снисходительно, а может, пожмут плечами и укоризненно скажут:

- Может лучше помолчать, чем душу по бумаге расплёскивать... Бумага, она, знаете ли, не казённая!

      ... Но я продолжу марать бумагу, если даже один человек улыбнётся мне после всех этих слов... Возможно, когда-нибудь эти грязные пятна на белоснежной бумаге станут красками моей или чьей-то души...