Я с тобой по раскаленному углю хожу

Я с тобой по раскаленному углю хожу, брожу босиком, нервно волосы поправляя, чувствуя боль, но не от того, что ноги мне прожигает, а от того, что внутри, сердцем именуется.
Ты рядом, и разрядом тока по позвоночнику, меж пальцев и ребер, меж тобою и мною, меж нашими «моя» и «малыш», еще сильнее ток бьет.
Ты такой, словно вылеплен из самого сладкого, самого вкусного, самого лучшего, самого «с тобой иногда, но все реже», а я горькая, горькая и до жути простуженная, не родная вовсе.
Хочется быть ближе, знать больше, целовать чаще и обнимать сильнее, да только вот ты не простой, как дважды два не посчитаешь, не сосчитаешь все хитрости, тонкости, колкости, которыми меня поишь.
Ну да ладно, я в день по тысячу раз злюсь на тебя, обижаюсь и ругаюсь, да только стоит лишь написать тебе доброе мне, как я вся расплавилась, кубиком льда тая, на губах твоих, по вечерам, где слышны только «ты моя, малыш».