Белый потолок и его любовь ко мне

я брожу по комнате и втаптываю ковер в пол.
я ненавижу моменты, когда нельзя сформулировать мысль и изложить ее на бумаге.
очередная сигарета тлеет, как мое терпение.
писать ради галочки – это ли не самолюбование и нарциссизм?
последние несколько месяцев были очень забористыми: болезнь, которая выбила все дерьмо из меня, бешеный график работы который сжирает каждую свободную секунду.
мне говорят, что я разбрасываю свой потенциал.
да у нас и собаки рождаются с потенциалом, но от этого не становится больше поэзии.
именно “ поэзии “, а не “ поэтов “, ведь сейчас каждый второй безработный, который висит на шее своего папаши и нюхает все, как пылесос называет себя “ поэтом “.
я не писатель,
тем более не поэт.
извините за выражение, я болт клал на все это.
во мне нет ни рифмы, ни боли, ни “ кровавых сердец “ и “ ледяных взглядов “.
цитирую: “ мал, глуп и не познал этого блаженного розового чувства “.
хвала случаю, я все еще один.
мой друг хоть и отрицает, но меняет “ любовь “ каждый месяц.
с каждой он счастлив.
каждая не шатает его мозги.
от каждой он бежит, как от пожара.
“ найди кого-то себе и это преобразит твою жизнь в лучшую сторону! “
звучит так, словно мне пытаются продать собаку.
а я не люблю собак.
мне лишь жаль шерстяного Есенина, которого разорвала война.
один я такой ленивый, чтоб смотреть телевизор и заливать себе в уши литры мочи?
” ты дебил! “
так, я не отрицаю.
я могу наваленный писать, что угодно, кому угодно.
так было и вчера.
сегодня я разглядывал белый потолок.
белый – громко сказано.
я был счастлив, потому что никуда не спешил, ничего не волновало.
был я и мое одиночество.
оно чертовски сексуально.
получше, чем твоя не накрашенная избранница, которая избивает тебя в три часа ночи за то, что ты пьян.
Шекспир бы позавидовал такому сюжету.
зато в instagram все счастливые до передозировки.
пару десятков лет пройдет и буду пролистывать мертвые страницы.
наверное, поэтому не хочу заводить личную галерею, ведь сейчас я не фонтан, а с возрастом, думаю, не буду становится лучше.
“ я начал читать твое произведение! “
поздравляю, вы потеряли время зря.
все эти образы, полеты, потенциал – алкоголизм ваших мыслей.
а я – дебил,
который спокойно наблюдает за происходящем.
Гитлер многих недооценил.
я возьму свое пускай пока полежит.
это будет ни слава, ни деньги, а что-то другое.
сейчас хочется хорошего вина, пачкать листы словами не стану, ведь “ артюровская “ поэзия давно отпета во мне.
ошибки, эксперименты, попытки – три кита успеха, которые мне нужны.
пишу, кстати это, едя домой, надышавшись весенней пошлостью и насмотревшись через грязное стекло.
в некоторые моменты мне хотелось погрузится в женские объятия.
сегодня меня ждет белый потолок, прохладный душ и спокойный ужин с семьей.