Первая жизнь

Стояла ночь. В теплом, влажном воздухе, носились запахи костров и жареного мяса из закусочных. Где-то позади, освещенные уличными фонарями и блеклым светом луны, смеялись и гуляли влюбленные парочки, сидели на скамейках и парапете набережной. Я же, сидел на песке, еще не остывшем после дневной летней жары, а над головой носились уставшие и сонные чайки. Вода, через каждые несколько одинаковых промежутков, легонько ласкала берег и, гладя, отступала назад. Слышался смех веселой и пьяной толпы и музыка. Слишком громкая, слишком простая, слишком банальная. Небо было светлым и белесые точки далеких звезд, приветственно подмигивали, прячась за редкими облаками. Сигареты были какими-то особенно терпкими, а вино - густым и сладким, сладким и красным, как губы женщин, которых я когда-то любил. На противоположном берегу горели костры. Лица людей, едва различимые были неистовы и прекрасны в свете пламени. Они напоминали мне меня. Напоминали то время, когда внутри меня еще мог гореть настоящий пожар, а не тлеть маленькие, ничтожные угли. Когда мне было двадцать лет, я думал, что мир упадет к моим ногам, стоит мне лишь захотеть. Но прошло всего-то четыре года и я понял, насколько самонадеян я был, когда разбрасывался собственной душой. Когда день ото дня, лгал самому себе, в том, что останусь безнаказанным за то, скольким людям причинил боль. За надежды, которые сам уничтожил. За веру, которую сам же и предал. За любовь, которую принимал как должное, играя с чувствами других.

Я взрослею. Взрослею слишком быстро, чтобы с этим можно было смириться. И теперь, в конце каждого дня, я, наконец, начал ощущать, сколько времени было потрачено напрасно. Потрачено на мою самую первую, ненастоящую, придуманную, но все же прекрасную жизнь.