Мысли

Мысль 8я: Черта.

     Кто-то справедливо спросит: что ты можешь сказать читателю в свои двадцать три?
Отвечу: ничего особенного. Я родился в Петербурге. Он - многогранен.
С малых лет живу в спальном районе. А истинный Петербург - в центре.
Я - путешественник. С конца красной ветки - в середину. Добрался до исторической части города, побродил, и обратно - в край.
     Чтобы чувствовать этот город полностью, нужно жить в центре. Тогда ты - аристократ. А так...Всё равно, что возвращаться с дачи на машине. И без того не курорт, хоть и подышал полной грудью. Пятница - вечер в пробках.
Одна бессмысленная суббота. Скомканное воскресенье. Вечером - братно в пробку. Тянуть искажённый воздух. Боль обволакивает виски. Смысл?
     Так и здесь. Дорога назад в метро - черта. Черта, отделяющая одну часть дня от другого. Ты снова - дома. И этот дом не имеет ничего общего с тем городом. Впрочем...Их соединяю я.