А чего это было?

Доктор Гугл сел за угол,
Этот доктор – живодёр,
Переводит всех на уголь
Старый мрачный дромадёр!

Посмотреть, стишата вроде,
А по сущности – обсев,
Слава Богу, что в природе
Есть Парнас, но есть и хлев!

И такое, братцы пишем,
С неба послано, чего ж!
Мы как все, стихами дышим,
Ищем лица среди рож!

Кто добрался до кормушки,
Тот и признаный поэт,
Классик дрыхнет на подушке,
Остальным солома в цвет!

Весь народ в стихах базлает ,
Мол, пошёл бы ты в цветы,
Русский говор матом лает
От вселенской простоты.

Говорят, в своей Отчизне
Нет пророка, ого-го-го!
Вспоминаем в укоризне
После смерти мы его.

Жив был Пушкин, а Булгарин
Гордо в классиках ходил,
Он для нас теперь кошмарен,
Пушкин в смерти победил.

Да и после шли поэты,
Как тот Хлебников, в распыл,
Миром вовсе не согреты,
Да и им был мир не мил!

Слава лавой  Заходеру,
Вот уж кто постиг всю масть,
Пел он песни под фанеру,
Жизнь поэта удалась!

Может и стихи про Гугля,
Люди примут хорошо!
И поэт, себя обугля,
Раз – и в классики прошёл!

Никогда поэт не знает,
Где, когда и сколько раз!
Только в сказках так бывает,
Что б пожар от искр из глаз!

В жизни просто под глазами
Будут видны фонари.
Пусть поэт с двумя тузами,
Всё в пролёте до зари.

А стихи, поверьте, люди,
Состояние души.
Бог всё выложил на блюде,
На поэт, бери, кроши!

Что до нас дошло, то пишем,
Бог не прост, не враз понять.
Мы и пишем, как мы слышим,
Ретивое не унять!