Ужасы на Прозе

Как только я зарегистрировалась на Прозе и разместила свои первые работы, сразу же решила пройтись по сайту и посмотреть: что к чему.

И вот случайно выхожу на страницу Акимыча. С его фотографии на меня смотрит престарелый человек с грустными глазами. Читаю его произведения, и от жалости щемит сердце. Каждая его строчка пронизана острым чувством одиночества и какого-то беспросветного пессимизма. Захотелось написать ему что-то доброе и тёплое, как-то поддержать старика. Он с радостью откликнулся, и у нас завязалось живое общение. Акимыч, как давнишний обитатель данного сайта, сразу же взял надо мной негласное шефство. Он меня-новичка решил ввести в курс дела.
– Ты имей ввиду, – пишет он мне, – здесь на сайте есть разные люди. Вот, например: «тролли». Ты знаешь, кто это такие?
Я недоуменно пожимаю плечами:
– Вообще-то... это мифологические персонажи.
– Ну да. Но в интернете «троллями» называют тех, кто пишет всякие гадости. Они специально выводят тебя из себя – питаются грязной энергетикой.
– О, Боже! – восклицаю я. – А как можно от них защититься?
– Там у тебя в «Кабинете автора» есть Чёрный список. Отправишь адрес этого тролля туда, и он уже не сможет тебя доставать. Но сразу хочу предупредить, избавиться от них очень трудно. Одних отправляешь в Чёрный список, тут же другие, как мракобесы выползают из всех щелей. Это клоны троллей. Знаешь, сколько раз я закрывал свою страницу, а потом заново открывал под другим именем?
(Такое обстоятельство меня несколько озадачило. У меня в социальных сетях много постоянных читателей, и если я буду закрывать свою страницу и открывать под разными именами, то я их потеряю).
– А есть ещё модераторы, – продолжает Акимыч. – Они всё вынюхивают, подслушивают, подглядывают и, если ты что-нибудь напишешь крамольное в адрес начальников сайта, то, в лучшем случае, они удалят твой опус, а, в худшем – тебя саму удалят...
– Как удалят?! – ахнула я.
– Ну, закроют твою страницу, – объясняет он. – Они меня уже закрывали. Но меня больше всего раздражают эти... тени. 
– Какие тени? Те, что исчезают в полдень? – пытаюсь я перевести разговор на шутливый тон.
– Зря смеёшься. Это те, кто приходит к тебе, читают и молча уходят.
– Но я тоже не всегда оставляю свои рецензии, если меня не захватил чей-то сюжет, или тема для меня неактуальна, – не соглашаюсь я с ним. – Писать своё мнение откровенно – человека обидишь, а лицемерить – душе претит. Так что, выходит, я тоже «тень»?
– А если тебе не понравилось, – спрашивает он, – ты ещё приходишь к этому писаке?
– Нет... – неуверенно отвечаю я.
– Вот видишь?! А эти ходЮт и ходЮт. И заметь, одни и те же.

Я заинтересованно открываю свой «Список прочтений» и перелистываю день за днём. Ты гляди, одни и те же имена! СтОит мне только опубликовать новое произведение, как они тут как тут. Читают и молча уходят. И так постоянно. По моей спине побежали мурашки.
– Да...  У меня такая же ситуация. И я тоже пребываю в некоторой растерянности. Если они ничего не пишут, значит им не нравится моё творчество. А если не нравится, тогда почему постоянно приходят? Где здесь логика?
– Вот то-то и оно! – констатирует факт мой наблюдательный собеседник. – Это боты!
– Кто?!
– Роботы. Есть такие умники, которые устанавливают компьютерную программу. Сам писака может по несколько дней не выходить в интернет, а его робот будет блуждать по Прозе, привлекая внимание. Вот так у этих писак и накапливается до ста тысяч.
– Но... - растерянно лепечу я, – бот же не будет вместо человека читать кого-то и писать рецензии. Это же всё липа! Какое это имеет отношение к литературе и заслуженной популярности?
– Понятное дело, никакое. Но у нас здесь пир... пиряр... тьфу! как жеть его?
– Пиар? – подсказываю я.
– Да! Так вот. У нас тут пиарятся кто как может, а на литературу глубоко наплевать. А есть ещё мародёры. Знаешь, кто это?
– Нет!
– Это плагиаторы. Ты даже не представляешь сколько они у меня стихов слизали?

Я открываю список его произведений, пытаясь понять: что бы там могло привлечь плагиатора? Читаю. Ничего особенного он не пишет... Стихи, как стихи. На Прозе таких немало. Я не очень хорошо разбираюсь в поэзии, но то, что он не Лермонтов – это видно и так.
– Может вы преувеличиваете? – спрашиваю его.
Акимыч возмущается:
– Да знаешь скольких я за руку здесь поймал? Они название поменяют, пару строк добавят и выдают произведение за своё.
И он рассыпается гневной тирадой в адрес предполагаемых плагиаторов…
Смотрю на часы. Уже третий час ночи. У меня слипаются глаза. Надо ложиться спать, и я прощаюсь со своим новым знакомым. Оставлять одинокого старика безумно жалко, но мне вставать утром рано.

Всю ночь мне снились кошмары: со всех сторон на меня ползли какие-то вурдалаки, вампиры, тролли и их клоны. Они шипели, изрыгали чёрную желчь и пытались меня ужалить. Я ловила их сетями и отправляла в мрачную камеру под названием «Чёрный список», но мне мешали какие-то модераторы, и они почему-то в полицейской форме. А в стороне стояли неподвижные тёмные силуэты и равнодушно наблюдали за происходящим.
 
Утром я проснулась разбитая и мокрая от пота. «Нет, думаю, надо прекращать общение с такими людьми, иначе я со своей впечатлительностью точно загремлю в психушку.