Знак осени

Но Осень никогда не подходила больше так близко, как в тот самый первый вечер. По крайней мере наяву. То красным кленом, вьюнком и хризантемой являлась она маленькому мистику во сне, то задумчивым тихим ребенком, с серым зайчиком на руках, то молодой печальной девушкой, серпом сжинающей влажные и тяжелые от дождя колосья.
- Почему ты приходишь ко мне, но ничего не говоришь? – спрашивает он, идя к ней через туман.
Осень не отвечает, лишь смотрит печально, в волосах ее – сухие листья, в руках – сложенные вместе срезанные острым серпом колосья.
- Мне так грустно, так одиноко здесь одному… иногда так хочется просто услышать человеческий голос… почему так? Почему дожди и срезанное жито?
Она улыбается мягко, связывает тонкой лентой колосья вместе, в один сноп и протягивает ему.
Просыпаясь каждое утро, маленький мистик думал о знаке Осени. «Вместе… связанно… одной нитью», - часто шептал он про себя, - «если дожди и ветры, и даже острый серп – все одни и те же, должна быть и общая нить».