Слова о словах

Осень не ушла далеко, она бродила где-то рядом, останавливалась у ворот и смотрела долгим пронзительным взглядом, повернув свое заплаканное и бледное как холодное небо лицо прямо в душу маленького мистика, ведь это была его осень. Оттого ли Ветерок снова носился как ополоумевший странник из города в город, нигде не находя себе приюта. Каждый вечер он возвращался к маленькому мистику и приносил ему обрывки чужих слов и мыслей что бы поддержать огонь в камине. Но главное, чего всегда ждал от него маленький мистик, это стихи и песни Мастера.
Как загипнотизированный часами слушал их маленький мистик и чувствовал себя попеременно каждым героем и каждым злодеем, каждым звуком, и каждой паузой в ткани истории.
По вечерам он садился за массивный дубовый стол, брал острое гусиное перо и толстый шершавый пергамент, и писал, писал, пытаясь ухватить волшебство слов и песен Мастера и никогда ему этого не удавалось. Вот и сейчас маленький мистик отложил перо и сощурился на догорающую свечу. Огонек постепенно захлебывался расплавившимся воском, трепетал, гас и зажигался снова. Все написанные строчки тоже шевелились, дрожали и расползались с листа кто куда. Глаза маленького мистика слипались от усталости, где-то далеко маячила мысль, что ему никогда не понять как и о чем Мастер складывает слова. Когда он уронил голову на руки и уснул, на исписанном им листе не осталось ни строчки.