Наши реки

Петляет речка - мимо оврагов, балок, пересохших стариц и разливов. Вон там верба склонилась к самой воде, словно старая казачка, повидавшая на своём веку. Волосы тронуты сединою. Роняет в воду серебристо-пепельные пряди по-прежнему густых волос. Видать, оплакивает сына, не вернувшегося из похода. Из какого только?! - Уж сколько их было, тех походов!

О чём сокровенном молчит тишина над водою, над рощами, над левадами, над криницами, над озёрами и озерцами, над затонами, над полями, лугами, степями, над домами, садами, куренями, над хуторами и станицами? О чём, ведомом лишь ему одному, шелестит в зеленях ветерок?

Всё петляют, петляют реки... Тузлов, Аксай, Темерник... В одном лишь нашем городке их - аж целых три: Тузлов и ещё две безымянных. Сливаются. Сплетаются. Не разобрать: где какая? Может, в этом и есть смысл? Единство в памяти, заложенное через её... отсутствие? Кто знает? Кто ведает?