***

Одна мысль в моей голове не дает покоя. Минута за минутой, день за днем, неделя за неделей. Не выходит, что поделать. Чего я только не предпринимал - таблетки пил, ходил к врачу, пытался отвлечься... Зря время тратил. Ведь ничего не помогает. Мысль всё равно пробивается, и даже мои сны связаны только с ней. Черт, кто бы помог... И заваливал себя курсовыми, и гулял, и даже рисовал - хотя я вообще-то не творческая личность - но ничего не помогало. Мысль оставалась со мной. Мы стали одним целым; знаете, иногда это забавно. Просыпаешься - она с тобой. Засыпаешь - тоже. И ведь не уходит... Но мне нельзя сдаваться.
Даже собаку завел себе, думал, буду тратить на нее время, заботиться - мысль уйдет, но нет. Словно к цепи она привязана ко мне, а ключа от замка нет. Исчез, испарился в воздухе, и хожу теперь все время в этих цепях, как узник.
А друзьям я улыбаюсь. Не потому, что им было бы всё равно или потому что я любитель скрывать свои эмоции, а потому что настраивал себя на лучшее. Улыбался и хотел, чтобы душа тоже улыбалась. Но она молчит, мрачная, хмурая, а мысль, как ураган, появляется внезапно и терзает.
Если я поддамся ей - то изменю будущее, забыв прошлое. Проиграю, а я не могу. Зачеркнуть старую жизнь как запись в блокноте, словно ничего и не было. Нет, нельзя. Жить дальше надо, но мысль держит. Не уходит...
"Забудь ее. Забудь. Забудь ее".
Хотел бы я забыть! Да как можно! Если нас столько всего связывало... Нельзя, понимаете, нельзя забыть! После всего, что было...
Тогда я был счастлив. По-настоящему. Мне двадцать один год, но я правда был счастлив. А теперь... Она ушла, полюбив другого. Я пытался смириться, но значит, недостаточно старался. И сижу сейчас, уже глубокая ночь на дворе, а я пишу. Свое первое стихотворение. А я не творческий, совсем не творческий, честное слово. Но стихотворение получается. Пронизано чувствами от и до. Может, когда-нибудь мы с ней снова встретимся, и я ей его прочитаю. Но не сейчас. Потому что я ее отпустил, хочу, чтобы была счастлива, пусть даже не со мной.
А перо скрипит. Даже не знаю, почему вдруг взял его. Просто лежало на столе вместе с чернильницей, подарили, а я не пользовался. А сейчас взял и начал им писать. Скрипит перо, скрипит, выделывает буквы и слова, соединяет в предложения. Поздно уже, а я все пишу.
Нет, не забуду. Не хочу забывать и стирать прошлое. Не хочу...
"Забудь ее... Забудь..."
Сказал же, не забуду! Чернильница полетела в стену. Вдребезги разбилась. Нельзя психовать, нельзя. По крайней мере, я уже дописал стихотворение. Вроде бы складно вышло. Главное, чтобы ей понравилось.
Если я ее... не забуду.