И кипятильник свой заберите... или Комплексы

Я сижу и смотрю на него.

Он нравится мне ТАК, как еще никто и никогда не нравился.

Громко звучит? Но это правда. Никто и никогда.

Ни мальчик-одноклассник - нежная привязанность в подростковом возрасте. Ни самый первый парень - я очень любила его, но он предпочел другую девушку. Ни муж, с которым мы прожили много лет в согласии, понимании и скуке. Ни последняя моя любовь – странные отношения, которые продолжались два года; бесперспективные настолько, насколько бесперспективными могли быть отношения с женатым и очень порядочным человеком…

Но сейчас все иначе, и я чувствую себя по-другому.

Нет, я просто себя ЧУВСТВУЮ!

Меня захлестывает какой-то солнечной, волшебной радость – а я всего лишь смотрю на него. Когда он улыбается, лучики морщинок разбегаются к вискам от внешних уголков его глаз. Так бы подошла и поцеловала каждую морщинку…

Он размешивает сахар в кофейной чашечке. И мне хочется обеими руками взять его за руку, и вынуть эту крохотную ложечку из его пальцев, и почувствовать крепкую большую ладонь, и погладить бугорки мозолей, и приложить к своему лицу. И чтобы его грубые пальцы потрепали меня по щеке…

А еще мне хочется положить руку ему на грудь, слева, чтобы почувствовать, как тяжело бухает его большое сердце. Или - еще лучше! – запустить ее под ткань свитера, чтобы почувствовать тепло его тела…

Мои щеки предательски вспыхивают, и я опускаю глаза. Я никогда всего этого не сделаю.

Что это со мной? Он - свободен. То есть не женат…

А я все время думаю, что у него наверняка есть девушка, подруга, любовница. ТАКОЙ мужчина просто не может быть один!

Но тогда почему сейчас он здесь, со мной? Почему пишет мне электронные письма? Почему звонит? Может это потому, что я тоже ему… нравлюсь?

Это так просто - узнать.

Надо всего лишь спросить. Но я не могу: я боюсь услышать «нет».

Чтобы спастись от своих мыслей, я быстро делаю большой глоток кофе.

Что это? Подростковые комплексы девочки, всегда стоявшей в темном углу на школьных дискотеках? Обида молодой девушки, которую не выбрал ее милый. Сожаления «удобной для жизни» жены, так и не ставшей любимой, чей муж жил с ней лишь потому, что никакой другой женщины не оказалось под рукой? Горечь поражения любовницы, «девочки для секса по дороге домой», с которой еще и поговорить можно? Или все время вспоминающийся стыдный случай с корпоратива?

Хотя чего мне стыдиться? Я пригласила коллегу поучаствовать в конкурсе вместе со мной. Не на медленный танец и не в постель! Мы периодически пили кофе и подтрунивали друг над другом – общались. И за праздничным столом он сидел рядом, вот я и попросила его…

А он отказался.

Я стояла и не ничего понимала. Я - последняя, кто не нашел «пару» на конкурс, и все ждали; я - одна посреди зала с веселыми коллегами, и все смотрели на меня.
 
И все видели…

- Ты говоришь мне «нет»? При всех? – переспросила я.

- Да. Я говорю тебе «нет», - подтвердил он, не переставая жевать.

Я стояла, растерянная и униженная, и на моем лице медленно стекленела улыбка.

«И кипятильник свой заберите». (С)

Кто-то потянул меня за руку. Это директорский зам пришел мне на помощь. Мы с ним потом в этом дурацком конкурсе выиграли какие-то смешные призы…

И вроде это было так глупо – обижаться. Подумаешь! Но, едва вернувшись к праздничному застолью, я практически залпом опрокинула в себя бокал вина.

- Не расстраивайся! – попыталась утешить меня подруга. – Он просто чудак на букву «м»!

Да нет же! Я точно знаю, что дело во МНЕ. Если бы на моем месте была она или любая другая женщина, он бы не отказал!

И это – никогда не забудется.
 
Меня НЕЛЬЗЯ ВЫБРАТЬ. Меня НЕЛЬЗЯ ПОЛЮБИТЬ.

А по-другому у меня никогда не было…

Вот КАК мне посметь сказать ему, что он мне нравится, если я УЖЕ заранее слышу в ушах знакомую фразочку из кино?!

«- Я люблю вас, Вячеслав Гаврилович!

- А я Вас – нет! И кипятильник свой заберите!» (С)

Или это просто куча комплексов и запретов, внушаемых с детства выросшими в Советском Союзе родителями? Бабушкины заветы, в чьей жизни «секса не было»?

И вроде это так просто – разлепить губы и сказать: «Ты ужасно мне нравишься». Что тут такого? А я не могу. Губы слиплись, словно вместо кофе я пила смолу. Или у меня нет рта, просто единая и неподвижная часть лица от носа до подбородка, как в фильме «Матрица». И я могу говорить только глазами:
 
«Посмотри… Ну, пойми же меня, пойми! Ты взрослый, и мудрый, и наверняка более опытный в таких делах! Я не могу – первая... Я не могу – сама…»

Но он никогда не поймет, потому что глаза я тоже прячу.

Он делает из чашки неторопливый глоток, и меня захлестывает тугая как петля мысль, что губы у него теперь имеют вкус кофе. И такие же горячие. И от них наверняка начинается аритмия, как от тройного эспрессо…

«А-а-а, к черту все! Один раз живем!»

- Слушай, - решительно говорю я, словно прыгая в холодную воду. – Ты ужасно мне нравишься.

«Сказала!!! Смогла!»

Комплексы, жалобно поскуливая, поползли в темный угол.

«Все. Теперь мне можно прямо сейчас умереть от страха. Или, как минимум, упасть в обморок. Потому что он ТАКОЙ!.. А это всего лишь я…»

- Знаешь… - говорит он и смущенно замолкает.

«Наверное, ему стыдно за меня! Девушка не должна – первая… Правильно меня бабушка учила! Вот я дура!»

И отменить, и переиграть все нельзя! Мои слова уже прозвучали…

«Блин! Зачем я сказала?! Лучше бы я разучилась говорить! Совсем! Еще вчера!»

- Слушай, это звучит…

«Глупо? Конечно, глупо! Это я – глупая!»

Мне стыдно смотреть на него и хочется сбежать. Прямо сейчас! Только бы не слышать, как он скажет мне ТУ фразу, про кипятильник. Я даже порываюсь встать, но…

- Ты тоже мне нравишься, - говорит он. – Очень.

- ЧТО?! – не верю я своим ушам. Мне кажется, что я ослышалась.

- Ты тоже мне очень нравишься – серьезно повторяет он. - Я так надеялся, что ты решишься мне это сказать. Сам, первый, я бы не смог.

- Почему?! – ошеломленно спрашиваю я.

- Ой, это долгая история! – он заливается совершенно мальчишеским румянцем. - Детские комплексы. Привет Советскому Союзу…