Ворожба

ГРАНИЦА, мать ее етить.Гробница мира. Кто здесь? Где? Ворожба. Украина , пришедшая границей,которую не увидеть нам такой доброй, что ждала нас тогда в полночной темноте 2012-го. Перрон. Курящие
лица, дорвавшиеся до водки послетаможенной станции. И молодое лицо женщины лет сорока с корзинкой вечности упрека и заработка алкоголем.
-Есть водка? Перцова?
-Есть! Перцова. Медова с перцем хлопчики. Рубли? Белорусские? Россия?
Мужчина с соседнего плацкарта завел беседу придорожную с женщиной лет сорок пяти.
-Чего так поздно и не дома? Муж выгонит. Давай две.
Стеклянные прямоугольники с алкоголем ныряют в две большие клешни пассажира поезда. Курящие смотрят с восторгом в предвкушении торга.
-Замужем?
-Нет.
-Как с работой-то у вас? Неужели только на перроне?
-Завод закрылся. Одна осталась. Берешь?
-Беру. Тебе-то сколько?
Поезд тронулся. Проводницы в синем сурово отодвигают мужчин, выдыхающих из легких остатки брошенных на перрон сигарет.
-Ждать будешь? Замуж пойдешь?
-Почему и не пойти. Пойду. Когда?
-Через неделю буду возвращаться. Приходи на перрон. Заберу-у-у!
Ее слов не слышно уже. В темном квадрате окна плацкарта ни хрена уже не видно. Редкие огни желтых фонарей на доли секунд буравят полумрак потолка плацкартного вагона , как внезапные призраки беларуской таможни. Встретятся ли они? Не знаю. Проводник заварил чай. Но почему-то после таможни все пьют украинскую перцовую...И россияне, и беларусы и украинцы. Через год все изменится. А через три совсем. Но границу нарушившим и отжавшим горе кармой стучится как ни крути. Даже в 2015-м