В темноте свитков

После ночного безумства он вдруг был оглушен тишиной. Только спустя какое-то время маленький мистик, неподвижно лежащий на полу своей башни у открытого настежь окна, смог понять, что тишина не абсолютна, а тоже наполнена звуками, и, значит, он все еще жив. С трудом он открыл глаза, но тут же зажмурился от яркого света – настал день и все ветра убрались восвояси. Что ж, значит сейчас не их время, а его.
Он осторожно сел на полу и осмотрелся вокруг – небольшая комната, пол которой толстым слоем устилают разлетевшиеся от ветра свитки, в тяжелых шкафах у стен – несчетное количество книг, сундуки по углам, должно быть, тоже заполнены ими. Тот, кто жил здесь до маленького мистика наверняка был книгочеем или магистром волшебных наук...
Свитков действительно много – целая тьма, и написаны они темно, не ясно… Читая их, маленький мистик ни слова не мог понять, только знаки, только предчувствие, только догадки.
Вдруг неожиданно подумалось, что ему кем-то предназначено жить в темноте этих свитков, и от этого нестерпимо захотелось бежать, бежать не разбирая пути и не оглядываясь на эту странную, полную чужих слов башню, на прошедшую ночь, сотканную из пугающих завываний ветра и дождя, молотящего кулаками в окно как умалишенный, и от себя самого...
И маленький мистик побежал: в мгновение ока преодолел скрипящий лестничный пролет, выбил локтями входную дверь и понесся вниз с холма. Ах, если бы убежать было так просто!