Минская хандра

Чёртова зима никак не хотеланаступать, погода балансировала между отвратительной осенью и слизкой зимой.Сырость, мокрый снег, по утрам корка льда на асфальте и плитке, которая за деньпревращалась в скользкие ловушки для людей.

Тратил время впустую, прожигая его за алкоголем в компании друзей, а порой совсем незнакомых людей. В те дни я перестал быть особо разборчивым в том что и с кем пить. Днями сидел в квартире, поглощая  и перерабатывая фильмы, сериалы, книги. Работы не было. Накопленные деньги медленно заканчивались. Изредка появлялся какая-то подработка, которую подкидывали друзья или знакомые.

Утро начиналось с сигареты на балконе. Потом кофе, завтрак и вновь по кругу. Чем-то занимал себя, практически ни с кем не разговаривал, интернет отключил, телефон молчал. Готовил себе ужин, и проводил время также как и до этого, потом ложился спать.

Изредка мне всё таки звонили какие-то друзья, я виделся с ними, слушал их разговоры и напивался. Так прошёл февраль, в памяти от него практически ничего не осталось. Месяц слился в череду похожих друг на друга дней.

Утром, где-то между первой чашкой кофе и второй сигаретой, телефон завибрировал. На экране высветилось имя друга, который уже давно уехал в другую страну. Странно.

- Привет, - устало сказало он, - давно не разговаривали. Как твои дела?

- Да нормально, - соврал я открывая пачку сигарет и выходя на балкон, - у тебя как? Как работа?

- Отлично, всё заебок, - слегка более весело сказал он, чем следовало бы.

- Ты по делу?

Он замялся, молчание затянулось.

- Да. Меня никто не просил, но я подумал ты должен знать. Предполагаю, что остальные побоятся тебе это сказать.

- Не тяни. Что случилось?

- Она погибла. В Индии.

Бля.

- Как? - вдруг резко охрипшим голосом спросил я.

- Автобус упал на горной дороге, никто не выжил. На следующей неделе похороны.

- Я тебе позже позвоню.

Отключаю связь. Потом телефон.

Я сжёг все мосты. Уничтожил всё, что было между нами, всё что нас связывало. Остались лишь воспоминания, что словно призраки приходили порой ко мне по ночам. А теперь она сама стала призраком. Лишь воспоминанием. Не-живым-человеком.

На балконе холодно. От старой зажигалки пахнет бензином, серебряный исцарапанный корпус крепко сжимаю в руке.

Дым вперемешку с паром изо рта.

***

Я был на похоронах. Надел единственный, старый костюм, ещё со времён университета, повязал галстук. Я ненавидел костюмы и галстуки, но она их любила. Ей нравилось, когда я был так одет. Купил какие-то цветы. Уже и не вспомнить какие, вроде бы гвоздики. Как банально.

Смерть сама по себе банальна. Мы спешим жить, ни о чём не задумываясь. В погоне за славой, деньгами, признанием - мы забываем самое главное. Что же мы забываем? Не помню. Забыл.

Похороны оказались скромными, только родственники и очень близкие друзья. Держался в отдалении. Было холодно, я был в сером пальто. Букет с чётным числом цветов уныло повис у меня в руках, словно уши старого спаниеля.

Практически никто не произнёс прощальных слов. Мать, отец, который здесь был со своей новой семьёй, близкая подруга - одна единственная. В какой-то момент показалось, что они ждут, чтобы подошёл я и тоже что-то сказал, но у меня не было слов. Они остались там же, где и всё остальное связанное с ней. В какой-то другой жизни.

***

Самое яркое воспоминание, которое часто посещало меня бессонными ночами - мы выбрались на прогулку по городу в начале лета. Июньский день был солнечный, но приятно-прохладным. Стадион был на ремонте-реконструкции-перестройке. Мы пробрались мимо цепных тёточек-сторожей. Пустые трибуны, без седушек, делали это место похожим на античный амфитеатр.

Мы медленно спустились на поле. За ним следили, подстригали, выпалывали сорняки.

Валялись на мягкой стадионной траве, она уткнулась головой мне в плечо.  Огромное облако похожее на черепаху медленно проплывало над нами. Я всегда любил смотреть на небо. Оно ничего у нас не требует. И если надоест на него смотреть, то можно просто перестать и оно не спросит “а почему ты на меня не смотришь?”.

Потом нас заметила охрана и мы быстро оттуда ушли. Много гуляли по городу, до самого вечера, стирая подошвы, то и дело куда-то заходя, покупая какую-нибудь безделушку или заказывая кофе с собой и покрываясь городской дорожной пылью. После таких прогулок одежда всегда пахнет неповторимым запахом города.

Замечали ли вы, что у каждого города свой запах?

***

Было это или не было на самом деле - теперь уже не важно. Наши воспоминания ничем не лучше призраков, что живут в старых домах. Они лишь пугают других людей.

Бросил букет в могилу последним, поднял воротник пальто. Вязкая земля под ногами чавкала. Курить не хотелось. Сырой, вязкий воздух, мелкий накрапывающий дождь, волосы намокли, на плечи давит пальто потяжелевшее от сырости. Усталость во всём теле, хотелось домой, под тёплый душ и просто упасть на кровать.

Но вместо этого я отправился в бар, где молчаливо, целенаправленно напился. В голове проносились воспоминания, слова, события, лица знакомых людей, её лицо.

- Повторить.

Это продолжалось до тех пор, пока всё это не заглушил, не утопил.

Вернувшись домой, шатаясь, галстук запихнув в карман пальто, рубашка расстёгнута на одну пуговицу больше чем принято. А в голове только четыре слова:

И

Я

ТАМ

БЫЛ

.