Коридор

               Коридор.

      Красочный коридор, окрашенный в темно-синюю краску. Длинный. Справа, налево… номера, камеры, на одного, в которых давно уж по четверо. Что радует… туалет. Один на всех, по расписанию, расположенный в конце коридора. Я жду, три раза в день. Раз в неделю душ. Это все события и все «радости».
Со мной грузин, русский, средний и я. Все старшие, но только смотрим друг на друга и что-то думаем. Верим в выживание и во вдруг. Я ни про кого ничего так и не помню. Память пострадала физически. А писать не куда было, мемуары по памяти кастрированы, да надуманы.
      Вилкой пьёт чай грузин. У него своя роль вилки. Он любит пить, но чай раз в день, два раза вода. Вот и тычет он и тычет, добытой откуда-то, не в нас, а чай, пьёт и пьёт.
      А коридор  часто красят. Всегда пахнет краской. Почему? Не знаю. Нет я не был маленький, я уже тогда был большой. Особенно тогда, когда горели перекрытия, а нужно было сидеть и ждать.
     Не скажу как, но по случаю, появился у меня ключ от «номера» и от одной из дверей коридора. Вот оно счастье и свобода. Какой там сон. Я использовал это время для того чтобы тайно ходить к другому неизвестному мне коридору.
     Однажды дверь одного из кабинетов была открыта и я стал владельцем краски, которая в зависимости от её концентрации могла всё окрашивать разным цветом. Я стал Богом. Я красил всем всё и во всё. Степень моего авторитета возросла настолько, что я уже не замечал тех кто жил со мной. Мне разрешали, мне доверяли, да что там говорить… верили.
    Один раз обратился главный, и я ему сделал картину маслом, сказав, что было бы желание, а я способный. И … борода в моих руках. Ботинки в гуталине.
А через много лет я проснулся… или заснул еще крепче.

4.04.15 Станислав Граховский.