Звонок

    Звонок спугнул все мысли, и они вспорхнули диковинными птицами, рассыпались коралловыми бусинами и бесшумно уплыли пёстрыми тропическими рыбками…
 
Это был час особенной тишины, творческого прорыва и перевоплощения, который не могли нарушить близкие люди. Звонок издалека, от человека, ставшего историей твоей жизни, который даже не подозревает, что у тебя может быть такой час, такой день, такая жизнь.

В трубке низкий, ровный и, на удивление, до сих пор знакомый, очень красивый голос. Этим голосом он опять уводит тебя в то знойное лето, хрустально-звёздное небо, в неистовую и всепоглощающую страсть и непреодолимое желание растворяться друг в друге, чтобы потом с трудом идентифицировать себя, свои черты, мысли, мечты.
На её лице слабая улыбка как тень, пробегающих по нервным волокнам памяти воспоминаний, давних и давно уже не тревожащих душу.
На его лице смущение и даже страх вдруг оказаться сейчас неузнанным, осмеянным и отвергнутым.

«Как ты?» -  она даёт ему шанс…

«Я искал тебя двадцать лет!» - задыхается он от восторга…

- За двадцать лет вырастают новые поколения, а у девочек рождаются внуки. А что у мальчиков?

-  Есть дочь, в последнем браке, у неё твоё имя. Прости…

Они долго молчат. Они могли молчать так часами и днями, понимая друг друга просто глазами, трепетными пальцами и чистыми душами.

- Зачем ты позвонил?

- Я не стал счастливым без тебя… А ты?

-  Я счастлива…

   Короткие гудки в трубке прерывают не до конца произнесённую фразу...
Мысли возвращаются диковинными птицами, бесшумными рыбками, собираются в ладонь коралловыми бусинами и заставляют почти замершее от его прекрасного голоса сердце стучать ровнее…

   Я всё ещё пишу...

***

Звонок из прошлого, из подземелья.
Останки чувств зарыты глубоко...
Простить порой бывает нелегко,
Но вирус жив притворного веселья,
Уводит мысли очень далеко...

К алмазной пыли вместо звёзд на своде,
Не к ангелам, спустившимся с Небес.
Он так любил, а ты любила? Вроде...
Но был замешан в этом страсти бес.

Звонок из прошлого, из поднебесья,
Как узнаваем голос памяти порой...
И чувств забытых встрепенулся рой
И зажужжал, куражась, куролеся,
Всё как тогда, как в юности былой...

Заезженной пластинки лёгкий шорох,
Сливового коктейля терпкий вкус...
И счастья как листвы осенней - ворох.
И он ещё герой, не молчаливый трус...