ave

меня волнуют только два вопроса “почему я?” и “зачем я?”

здесь я пишу более-менее честно, потому что знаю - ты меня не читаешь. не то чтобы сильно хочется что-то писать, я адекватна в оценке себя, скорее, это из разряда психотерапии. представлять, что каждая буква входит тебе под кожу, как игла шприца, которым ты балуешься на досуге. машины ездят по магистралям вен, пока свободным от пробок.

я живу в промзоне. трубы ТЭЦ кашляют серым дымом, и снег покрывается тонкой чёрной плёнкой выхлопов. точно так же твоя кровь покрывается слоем веществ, которые в неё ныряют. твоя дьявольски-красная кровь, капающая из носа ровными пятнами, при внеочередной передозировке.

иногда сквозь сон я слышала хруст твоих костей. точно внутри тебя поселились хищные рыбы, выгрызающие кальций. из-за этого мы виделись  чаще всего в белых помещениях, и я не могла крепко сжать твою руку.
 
в тебе есть что-то волшебное, нездешнее. даже если из тебя вытечет вся долбанная кровь, ты останешься красивым и нездешним. даже если все твои кости превратятся в порошок кальция, и ими набьют витамины, я буду приходить к тебе слушать твой голос, точно радиопьесу. даже если ты переедешь в землю, у всех встреченных мною мужчин, будет твоё лицо. даже если все подруги выскочат замуж и будут, точно гребцы на галере, привязаны за ноги к лодке семейного быта, я буду навещать тебя и высаживать на твоей могиле самые некрасивые цветы, которые никогда не приживутся.
и это не просто метафоры.