Вниз

Хвататься руками за пустоту или кричать днями напролет - бессмысленно. В пустоте не найдешь опоры, в громком крике – понимания. Крючками издевок или ободряющих улыбок тебя уже никто не вытащит наружу. В шкафчике флакон с таблетками белые – надписью Бог, черные - алкоголь, красные – люди. Все в равных пропорциях – не помогает, отдельно – не помогает. Ты тот, кто родился с перевернутым вверх тормашками сознанием и сейчас, «в самом расцвете» холодом прокрался закат. Вы видели когда-нибудь закат при ясной солнечной погоде? Птицы взмывают воздух, от них пахнет  надеждой, что свежим потоком бороздит и направляет крылья курсом на восход. А я не пытаюсь делить не_делимое. Вычитать. Я  подбираю пальцами крошечные остатки былого костра, прокручивая мелодии будто шарманщик, выпускаю их в «свет», мелодии, которые собственноручно набил на полотне своей души. Зачем-то глупый шарманщик их набил, зачем-то, на самой середине садится батарейка, зачем-то молчит музыка, зачем-то посередине улицы я останавливаюсь в какой-то немыслимо несуразной позе. Зачем-то последним отпечатком стоит твоя рука - против.  Интуитивно памятью,  остатком и россыпью, я вспоминаю, что где-то там был  мой выход с указателем – Рай.
Никому. Никогда. Никуда. Конвертом без адреса.