На кладбище голодные собаки…
Не убрано и стыло… как в стране…
И крик ворон, как лихолетья знаки,
Здесь зависает в вязкой тишине…
Бурьян засохший, вывернуты плиты.
Линялые бумажные цветы…
Как больно быть любимыми забытым…
Молчат об этом серые кресты…
Звонят колокола, но неподвижны…
И здесь царит кощунственная ложь…
«Фанера» лживая – на сцене, в смерти, в жизни,
В речах красивых, в добрых взглядах... сплошь…
И солнцу тошно...спряталось, не светит...
Бреду домой с продрогшею душой…
А спину мне пронизывает ветер,
Такой холодный, беспощадный... злой…
08 04 14
На кладбище...
© Copyright: Ирина Бойчук 2, 2015
Свидетельство о публикации №215040801485
Свидетельство о публикации №215040801485
Рецензии
Умерших поминать сподручней,
Чем чтить живых для счастья их.
Тот, обойдёмся с кем покруче,
Нам всех дороже, если стих
И в неизвестный мир отбудет.
Как парадокс распутать сей:
Кто жив - участье редко будит,
Кто умер - ширит круг друзей?
Эльвира Константиновна Сазонова 08.04.2015 17:17 • Заявить о нарушении
Чем чтить живых для счастья их.
Тот, обойдёмся с кем покруче,
Нам всех дороже, если стих
И в неизвестный мир отбудет.
Как парадокс распутать сей:
Кто жив - участье редко будит,
Кто умер - ширит круг друзей?
Эльвира Константиновна Сазонова 08.04.2015 17:17 • Заявить о нарушении