Город

Город наполнен запахами.
Кондитерские, магазины одежды, автомобили,
Канализационные люки, заправки и талый снег.
Шум, блеск машин и солнца, отражающегося в лужах.
Все пахнет.

Вокруг люди и они, лишь, прохожие.
Друг на друга, похожи,
Как один.

И ты один.
Один на один с городом,
У которого свой запах, Бог и цвет.

Сколько этому городу лет?

Прохожие. Прохожие. Прохожие.
Такие разные, но сливающиеся в одно лицо.
Захочет ли кто-то из этих прохожих,
Встретить с тобой рассвет?

Уверен, что хочешь услышать ответ?

Лица сменяют друг друга,
И ты один.
Парадокс: люди вокруг тебя, но людей нет.

Улица забита полностью.

В сознании бреши и полости.
Все эти чертовы запахи.
Что за бред…

Хочешь услышать правду?

Сидя на окне, завернувшись в плед,
Ты смотришь на этих прохожих.
Идя по главной улице,
Ты смотришь на них.
На похожих,
Как один.

А правда в том, что ты для них всех такой же прохожий,
Ты так же сливаешься с общей толпой.
Ты не особенный, не «не такой».

Ты, для кого-то, всего лишь прохожий.
Бредящий по улицам города,
Со своим запахом, Богом и цветом,
Идущий вперед, но с повешенной головой.