***

Чтецами разными усеянный наш мир
И непреклонна призма алкоголя
Тут, на кухне, улице, и в баре,
Видны в углах три страшных хари

Молчание, вот одна из них- как будто бабке стукнуло под сто
В ее глазах виднеются домашние коты
Могила мужа, сына Бэ Эм Вэ,
Закатанные банки, огороды, и пьяный сельский дурачок,
Соседи- Любка, Надя, Филька Цуккерман,
На антресоли еле дышащий цветок
Казалось бы, бояться тут чего?
Бабуля- божий одуванчик.
Но вздумай ты на миг расслабить булки,
Ей-богу, окажешься в советском закоулке.
Чего бояться?
Да того
Как подслеповатые глаза метаться вдруг начнут
Туда-сюда.
Тебе и чай нальют, и водочки предложат,
И пирожками рот заткнут...
Взамен ты выслушать все должен.

Вторая морда- это завтра.
Ну, тут у всех по разному бывает.
Кто на работу, а кто завязывать собрался,
Кому в смертельный бой идти,
Кто письма слать "ты за вчерашнее прости",
Порой увидишь отрезвитель впереди,
Посредь поля солнышка лучи,
В родной кровати кучу блевотни,
А в зеркале- бездонные глаза,
Чаша несбывшийся мечты,
И на худой конец опухшее ****о.


И напоследок, сама суть,
Чего вообще сюда пришли бутылочку глотнуть.
Сказать я много не могу.
Раз мы пришли, так пусть и будет.
Кому в смертный бой идти,
Кому вываливать душевный опыт взаперти
Советских закоулков.
А ведь представь, братан,
Бывают даже те,
Кому от радости приходится стаканы наполнять.

С пьяной мордой
На нержавеющих ногах
Танцуем мы совместный танец
Кто первый упадет
Забудет те три страшных рожи.