Процесс-дорожная зарисовка

Звуки и запахи, мелодии и тени, погода и палитра, аккорды и паузы...
Это по дороге обратно, если повезет, картину можно разобрать, разрезать на маленькие кусочки многотысячного пазла . Дорога туда - одна сплошная тьма.
В купе входит проводница, говорит что-то дежурное, просит предъявить билеты, и под занавес предлагает купить «лотереечки». Я отвечаю, что уже покупала, но ничего не выиграла. Она недоуменно смотрит на меня: неужели я действительно рассчитывала выиграть, вот так один раз купив лотерейный билет
-Да. Как будто со стороны я слышу незнакомую сталь армейского генерала в этом коротком " Да".
Проводница тоже слышит генерала и молча уходит...
В подушках пальцев -какое-то странное пульсирующее покалывание, какое бывает наверно у страстного коллекционера, участвующего в аукционе, где выставлена на торги картина его мечты. ...Шаг 10 0 00 фунтов, начальная цена 100 000. Постепенно торги подходят к верхней границе, которую он определил себе до входа в зал, но свора не унимается. Продолжает, каждый новый шаг с кровью из сердца вырывает дорогие ему вещи: старые золотые часы отца работы Фаберже, бабушкину жемчужную камею с бриллиантами, «Астон Мартин» ручной сборки, коллекцию французских гравюр, и наконец, домик у моря. Это горькая разлука позволяет сделать еще шагов десять .  Два миллиона- раз, два миллиона -два.  "Два миллиона пятьдесят",- звучит откуда-то слева. Это конец.  Все. Дальше пустота...
В коридоре вновь мелькает проводница, я убавляю громкость внутреннего транзистора до нуля и на ее немой вопрос прошу принести стакан черного чая. Она что-то еще спрашивает, наверно про сахар, но я уже не слышу. Мои глаза хищника, разбуженного щупальцем никогда не спящего подсознания, выхватывающим из реальности случайные предметы, вглядываются в мелькающие за окном пейзажи, ища в них то, чего там нет.