Трава

Чёрный кожаный диван, толпа незнакомцев, яркий свет лампы – все сливается, становится медленным, тягучим, уязвимым, чужим.

Я теряюсь, начинаю паниковать, думаю, что ору, хочу встать – ноги не позволяют. Мне что-то говорят, я боюсь этих слов. Пытаюсь написать стих: «В веке 31…», нет, не могу, мне больно. То есть мой мозг отказывается думать о каком-то 31 веке. Важнее то, что происходит сейчас, насколько велика агрессия, исходящая из моего, параллельного, сумасшедшего мира. Мне становится плохо, я хочу убежать, боюсь своих слов, боюсь своих рук, боюсь учащённого биения сердца, а ноги вообще можно завернуть в упаковку под названием «Вата» и продавать в аптеках по кусочкам.

Я не чувствую себя, я хочу, но не могу. Я боюсь своего мозга, или мой мозг боится меня? А может быть только я создаю свой мозг, то есть я и есть один только мозг, а тело - это просто небольшой инструмент, чтобы существовать в этом мире.
Кто хотел кого успокоить?

Я брожу средь уголочков своего мягкого мозга и пытаюсь найти выход, хоть какой-то. Мне приходит помощь. Эта помощь сидит рядом, советует закрыть глаза и одеть наушники. Я повиновалась. Я расслабилась. Я никогда не чувствовала такого спокойствия. Никогда не была так близка к своим снам, никогда ещё мой организм так не реагировал на музыку. Красивый латино-американец, с кожей словно её отполировали, усердно на неё подышали, а затем натёрли, зовет меня, поет, и клубы дыма исходят из его идеально-пропорционального рта цвета коралла. Я словно утопаю в его дыму, в его дыхании и ослепительно белых зубах.