За луной, выше дождя...

Пришло письмо с билетом в прикрепленным  файле. Билет для меня в Стамбул и обратно. На неделю. Немножко страшно, но радостно. Из письма понимаю, что Мустафа просто горит от нетерпения: «Неужели мы встретимся через день?! Я просто думать ни о чем другом не могу!.. Не верится: я посмотрю в твои глаза! Я  тебя обниму!»
 Быстро собрала  дорожную сумку. Аккуратно сложила три самых красивых платья. Две пары новых туфель. В дорогу надену под плащ нарядное воздушное платье из шифона с длинным рукавом и модельные туфельки на каблуке. Я должна сразить Мустафу при первой встрече наповал…
Какие удивительные письма он мне пишет! «Давай попробуем жить вместе  и вместе духовно расти. Будем, как одно целое. Но ты останешься собой – ты так талантлива! - а я буду собой. И, дополняя друг друга, попробуем достичь гармонии через любовь…» Он прочел все мои рассказы и был в восторге.  А ведь чтобы  перевести их на английский, требуется терпение и, главное, искренний интерес ко мне. Трогательно!.. Мустафа очень любит литературу, что достаточно редко в наше время всеобщего преклонения перед телевидением. Он много читает и пишет мне о прочитанных книгах. Он умен и чувствителен. А кроме того,  очень красив. Поэтому я отмахнулась от сомнений, что вызывали во мне его вероисповедание и то, что я никогда его не видела. Наша красивая история  так похожа на роман! Я чувствую, что уже влюблена. Я решилась. Я еду…

Зазвонил телефон. Я скривилась от боли, протянув руку к трубке. Заныло поломанное ребро. Звонила моя подруга Мартышка. То есть, Маришка. Именно она, моя самая близкая подруга, настойчиво убеждала меня неделю назад лететь на встречу с Мустафой в Стамбул.
Мартышка тогда очень старалась меня уговорить: «И ты еще колеблешься?! Красивый, интеллигентный, образованный! Столько лет прожил в Штатах! А работа у него какая интересная! Ты ведь через его туристическое агентство весь мир объездишь!.. И что ты теряешь? Ты же не девочка… Какой шанс! Неделя в одном из самых красивых городов мира! Святая София, Голубая мечеть, дворец Топкапы! А какая вкусная еда в ресторанах Стамбула!.. И всё бесплатно!... Эту весну ты не забудешь никогда…»
Насчет последнего, как оказалось, она была права…

-  Почему не звонишь? Ты сегодня вечером вернулась? Как впечатления от Стамбула? Подарки привезла? Покажешь фотографии? Когда встретимся? Завтра? –  радостно тараторила она без остановки.
- Вернулась три дня назад. А встретимся, когда заживут мои ссадины и синяки, -  медленно ответила я, потрогав пальцем рваную рану в углу рта, покрытую засохшей коркой, и большую гематому рядом на щеке.
- Что?!. Как три дня назад? У тебя же был билет на сегодня… Что с тобой случилось?! – я услышала Маришины всхлипывания, - Он тебя бил?!
- Били… Не он. Его вообще не существует.
- Как это?.. Я ничего не понимаю… - Мартышка плакала уже не сдерживаясь.
- Сладкие письма и комплименты Мустафы затмили мой разум. Надо же, рассказы мои читал, о литературе рассуждал, о своей жизни и путешествиях рассказывал!.. Столько фотографий присылал!.. И все чужие… Что со мной случилось? Почему я ему поверила? Ведь он даже не позвонил мне ни разу. Хотя я его просила и номер телефона сообщила… И по Скайпу он разговаривать не стал, написал, что связь отсутствует… Неужто он меня  своей щедростью соблазнил? Оплатил  билет! Надо же!.. Так мной интересовался!.. Умно отвечал на непростые вопросы… Сразил доброжелательностью и благородством…
- Если не он… Кто же тебе писал? Кто прислал билет? – проскулила в трубку Мартышка, перепуганная и потрясенная.
- Не знаю… Тот, у кого работа такая: заманивать глупых доверчивых дур для жесткого секса и надругательства… Не плачь, Мартышка! Я жива. Пока. И резко поумнела… Ты знаешь, когда меня в аэропорту Ататюрк встретил не Мустафа, а другой мужчина, я засомневалась... Я так и не знаю, как его зовут. Не было времени на разговоры… Среднего роста, плотный, с седыми висками, в дорогом костюме, с Ролексом на загорелой руке… Он был раздражен и очень торопился. Сказал, что он сотрудник  фирмы Мустафы. Тот попросил его встретить меня, так как с утра занят. Важное совещание с иностранными инвесторами. Да  он и сам, - говорил человек с Ролексом, - в страшной запарке. Отвезет меня в квартиру Мустафы и сразу уедет… Сейчас  понимаю, что его поведение было хорошо продуманным. Оно заставило меня чувствовать себя виноватой. Я попыталась заикнуться о том, чтобы заехать на работу к Мустафе и ждать его там. Но незнакомец остановил меня тяжелым взглядом: я ему не нравилась, я отнимала его драгоценное время. Он с недовольным видом швырнул мою сумку в багажник белого Мерседеса и промолчал всю дорогу.
Квартира, куда он привез меня, выглядела нежилой. Странная квартира! Минимум мебели. Только огромная кровать в одной из комнат… Когда я оказалась в этой комнате, он вдруг резко ударил меня в лицо, швырнул на кровать и разодрал в лоскуты мое шифоновое платье…
Он насиловал меня на этой кровати и бил, насиловал и бил… Передо мной всё плыло от боли и потрясения. Я не понимала, сколько прошло времени. Вероятно, я потеряла сознание, потому что когда очнулась, увидела, что лежу на этой кровати одна. На мне только левый рукав от платья, а подо мной  простыня, залитая  кровью… Я пошевелилась. Всё тело болело. Я  с трудом слезла с кровати и на коленках доползла до ванной. Выпила воды из-под крана и посмотрела на себя в зеркало. То, что я там увидела, было ужасно. Лицо в кровоподтеках, плечи в ссадинах… Но это было только начало.
Позже он вернулся. С ним было еще двое мужчин. Один в форме полицейского. Я сжалась в комок. Я поняла, что будет дальше…
На следующий день всё повторилось… И на следующий после этого дня тоже… Я уже плохо понимала, что происходит: голова гудела как блок Чернобыльской атомной перед взрывом. Тело болело так, что боли я почти не ощущала: она стала привычным  состоянием... В глазах и в мозгу искрило... Пришла в себя, только увидев в руках одного из «гостей» ампулы и шприц. Он передавал их  «хозяину» и, кивая в мою сторону, что-то  объяснял. Мой мозг включился. Сработал какой-то датчик опасности высшей категории. До меня мгновенно дошло сквозь мутную пелену и красные вспышки, что вскоре со мной произойдет… Ты удивишься, но я не испугалась. У меня не было времени и сил для страха. Я думала только о том, как вырваться из этого ада. Как?!. У меня оставался последний шанс, пока меня не начали колоть…
Вечером насильники ушли, когда по очереди, а затем  и все вместе сделали с моим почти мертвым телом всё, что пришло им в голову. Наверное, у каждого из них был уютный дом, наполненный детскими голосами и заботой преданных жен… Наверное, все они были уважаемыми людьми… В другой жизни. Вне этой комнаты… В этой комнате они снимали маски... Снимали одежду и превращались в чудовищ... Потом одевались... Снова выглядели как люди. Смеялись, обменивались впечатлениями, уже не обращая на меня внимания... Властные, уверенные в безнаказанности... Ухоженные и упитанные…  Да, забыла сказать… Меня эти три дня восхождения на Голгофу не кормили. Я пила только воду из-под крана. Я бы и не смогла есть… Но они мне даже не предлагали… Очевидно, по их понятиям, для моего будущего это было неважно. И было ли у меня будущее?.. По некоторым мелочам я догадывалась, что уже не первая прохожу крестный путь в этой комнате... Но я не знала, как всё закончилось для моей предшественницы. Или предшественниц... Ампулы в руках полицейского дали мне подсказку...

Каждый раз, уходя, мужчина с Ролексом пристегивал меня на ночь наручниками к металлической спинке кровати. В последний вечер он, видимо, решил, что я слишком слаба и измучена, и надел только один наручник… Может, ангел-хранитель про меня вспомнил…
А я после его ухода вспомнила какой-то роман Стивена Кинга, что читала лет десять назад. Вернее, эпизод из него. Ярко так вспомнила. Как героиня освобождается от наручников, которыми прикована  к кровати.
На полу валялась пустая бутылка и бокал: кто-то из садистов пил вино и не удосужился отнести посуду на кухню. Я дотянулась сначала ногой, а потом и свободной рукой до бокала. Разбила его о  завитки спинки кровати и большим осколком провела по запястью прикованной руки.   Кинг не обманул:  вязкая и липкая кровь позволила мне после нескольких попыток вытащить руку из  металлического браслета. Я оторвала от  простыни,  жесткой и бурой от засохшей крови, узкую полосу и завязала руку настолько крепко, насколько смогла... Мне нужна была одежда, паспорт и билет на самолет. Следовало поторопиться. Хотя предыдущие дни по ночам мои мучители не приходили,  я не знала, чего от них ждать…
Я боялась включать свет. В  темноте, разбавленной отблесками фонарей с улицы, стала искать свою дорожную сумку с вещами. И нашла. Выпотрошенная, она валялась в комнате за кухней.  А вот и моя дамская сумочка. В ней тоже порылись чужие руки. Я поняла: искали мой паспорт. Но опасаться им было нечего, и паспорт бросили на столе. Кошелек. Его открыли, но денег не тронули. Деньги им не нужны... Книга, что я читала в самолете. Слава Богу,книжками тут не интересуются. Я торопливо пролистала страницы. Вот он, распечатанный из Интернета билет на самолет… Вытащила из смятого вороха одежды белье, что попалось под руку, и платье. Вернулась в комнату с вызывающей тошноту кроватью и нашарила под ней свои плащ и туфли. Хорошо, что нашла черные чулки и обе перчатки.Они скроют раны на ногах и ожоги от сигарет на руках... А еще шелковый платок. Оделась и повязала платок, стараясь, как можно сильнее прикрыть лицо. Туфли взяла в руку и поковыляла к входной двери… Конечно, заперта… Попробовала открыть окно. В одной комнате, потом во всех остальных. Не получилось. Наглухо закрыты… Разбить окно не отважилась. Всё-таки это многоквартирный дом. Услышат… Что же делать? Лучше повеситься или снять с запястья повязку и разрезать вторую вену, чем дожить в этой квартире до следующего утра…
Я вспомнила про ванную. Там тоже было окно. Небольшое. И оно открылось. Выглянула наружу. Никого. Под окном бордюр шириной в ступню. А на углу дома пожарная лестница почти до земли. Надо выбраться из окна и дойти до лестницы...
Спрыгнув на землю,скорчилась от боли. Отдышалась, надела туфли и огляделась. С другой стороны дома асфальтированная дорога и подъезд. Туда привез меня на Мерседесе три дня назад – как давно это было! - «сотрудник» Мустафы. Там ездят машины. Правда, мало. Но других вариантов нет.
Мне опять повезло. Такси доставило меня в аэропорт. Передавая  на заднее сиденье сдачу, водитель пристально посмотрел на меня в зеркало. Наши взгляды встретились. Пораженный его, суровый мой. Таксист ничего не сказал. Онемел от ужаса, наверное…
На стойке регистрации ближайшего рейса на Москву мне с моим билетом отказали. Смотрели на меня, как на чумную, несмотря на то, что я куталась в платок и не снимала перчаток. Я пошла к начальнику смены. Молодой симпатичный турок удивился, увидев меня и услышав мою просьбу. Я не дала ему возможности опомниться, сняла платок и сбросила плащ. Он увидел мое лицо и плечи.  Я рассказала, что со мной произошло. Он побледнел и сел.
- Надо вызвать полицию! – сказал он, потянувшись за телефоном.
- Ни в коем случае! Среди насильников был полицейский. Так что вы понимаете, чем может закончиться для меня привлечение полиции… Мне нужно срочно улететь, пока они меня не нашли… Помогите мне живой вернуться на родину! Прошу вас!

Я улетела следующим рейсом. В первом классе. Хотя это меня не обрадовало…
- Господи! Как же такое может быть?! – простонала Мартышка, - как такое можно пережить и не сойти с ума?!
- Кажется, я начинаю... Сходить с ума... Я не знала, что люди могут быть так жестоки... И эти три дня думаю... Как жить дальше и стоит ли вообще…
- О чем ты?! Не будь идиоткой! Ты пережила этот кошмар, не для того, чтобы сломаться, оказавшись в безопасности… Можно, я приеду к тебе? Лекарства, еда… Что тебе нужно? И доктор… Ты  обращалась в больницу?
- Не приезжай. Ничего не надо… Там, в той квартире я смогла собраться и спастись. Но сейчас… Я даже не уверена, что хочу жить дальше… И есть ли где-нибудь вообще такое место, где мне будет хорошо и спокойно? Где меня будут любить и не причинят боли… Есть,наверное, но о-о-очень далеко… За луной. Выше дождя… К сожалению, у меня нет рубиновых туфелек Дороти Гейл, которые перенесли бы меня в прекрасную Страну Оз, где исполняются желания... Но ведь и Гудвин оказался фальшивым... У меня  только опасная бритва в руках и никаких иллюзий…
- Я уже еду! – заорала в трубку Мартышка, - не делай глупостей! Пожалуйста, дождись меня!.. Пожалуйста! Пожалуйста! Пожалуйста!..

(Из сборника "100 рассказов про тебя"")