Командировка

   День был пасмурный, с  зонта всё  чаще скатывались на землю дождевые капли, почему-то заныло  под ребром, в голову пришла мысль: «Хозяин в такую погоду собаку из дома не выгонит, а тут на тебе, командировка  в деревню. Привалило же «счастье». И кому? Именно мне».

- За что??? - истошно вопил мой мозг. – И ведь было бы куда? В  какую-то глухомань, куда и дороги-то  приличной нет, гонят. И зачем  только понадобилось в информационной вкладке освещать какой-то деревенский праздник?

   Захотелось вернуться в свой кабинет к монитору компьютера и понаблюдать за непогодой через  стерильно белеющий пластиковый переплёт окна. Но подошла машина. Опустившись на заднее сиденье, я почувствовала, как чей-то локоть вдавился в мой бок. «Боже!» - беззвучно возопила я. «В тесноте, да не в обиде», -  отозвался на мой мысленный стон сосед справа. Делать было нечего,  обречённо вздохнув, я решила терпеть.

   Но чем дальше мы удалялись от  замкнутого серыми домами городского пространства, тем слышнее становился голос сердца, который невозможно было заглушить никакими мыслями о маленькой чашечке горячего кофе и преимуществах офисной жизни. Сердце говорило: «Посмотри, какое бескрайнее небо над головой, какой простор! Можно бесконечно шагать по этому простору, полной грудью вдыхая пряный от разнотравья воздух. Размахивать руками, нестись галопом навстречу ветру, кричать что-нибудь проплывающим облакам. Тянуться макушкой куда-то ввысь и  петь во весь голос, не комплексуя по поводу того, что кто-то услышит твой несуразный мотив, на который ты почему-то поёшь все песни подряд».

   Вспомнился былинный герой Микула Селянинович, могучий, сильный, идущий за плугом по нескончаемому полю, загрубелой натруженной ладонью смахивающий капли пота с высокого лба. «Здесь русский дух, здесь Русью пахнет», -  пронеслась в голове заученная со школьной скамьи строка. «Земля русская, Родина, Край Родной», – одно за другим из глубины души поднимались такие тёплые, дорогие слова, почему-то пахнущие свежим, горячим, с румяной корочкой, хлебом.

   За окном мелькали бескрайние просторы земли, заросшие бурьяном. Сердце защемило от тоски: «Оторвался человек от деревни, захотел жить в безликих  коробках, раскиданных по периметру города. А что теперь? Готовы ли мы, дети и внуки тех, кто волей или неволей перебрался в города, привыкшие к асфальту под ногами, супермаркетам, интернету, «Макдональдсам», «Чайным ложкам» и «Крошкам-картошкам», ко всем мыслимым и немыслимым «благам» и удобствам цивилизации, променять их на домик в деревне и этот бесконечный простор, сопряжённый с великим трудом земледельца? Трудно ответить. Разве только дачный формат  нас устроит».

   Пока  вереница самых разнообразных: «Почему?» - осаждала мозг, мы приехали.

   Удивительный мир деревни, ты нас ждал! Чистый  воздух, гроздья рябины, аккуратные ухоженные домики, какая-то особая тишина.

   Машина остановилась у здания бывшего магазина, предназначенного сегодня для проведения мероприятия. У дверей столпились местные жители -   труженики, творцы, искусные мастера и мастерицы.

   Я всматривалась в их лица. Удивительный свет, благородство, спокойствие, умиротворение  и доброта были в них.

   На фоне этих, словно солнечных, деревенских лиц, наши физиономии, пропитанные хронической усталостью и вечным недовольством,  выглядели блёклыми, помятыми и какими-то серыми.

   Мой сравнительный анализ был прерван приглашением «пройти в зал».

   Ведущие, следуя сценарной канве,  рассказывали о нелёгком сельском труде:
- Когда  земля принесёт дары,  хлопоты сменяются  радостью и удовлетворением, - растекался по залу грудной женский голос. - Все сельчане трудятся на земле по зову своей души. И, несмотря на то, что каждый земледелец ценит и бережёт время, и ему жалко тратить впустую драгоценные минуты,  сегодня можно отдохнуть, просто послушать красивые песни, улыбнуться шутке, поговорить о своих  будущих планах, о работе на земле.

   Стихи, песни, конкурсы, викторины поочерёдно сменяли друг друга. Задор, с каким исполнялся каждый номер, улыбки, блеск глаз создавали незабываемое ощущение праздника.  Хотелось, дробно постукивая каблучками, вместе с артистами пуститься в пляс. В зале нарастало оживление. Заговорили о родной земле, о малой Родине, которая есть у каждого из нас, о красоте родной природы, об истории деревень.

   С первыми звуками бурлацких и казачьих песен внутри  что-то перевернулось, глаза предательски защипало. Помните, как у И.С. Тургенева в рассказе «Певцы»? «Он пел, и от каждого звука его голоса веяло чем-то родным и незримо широким, словно знакомая степь раскрывалась перед вами, уходя в бесконечную даль. У меня, я чувствовал, закипали на сердце и поднимались к глазам слёзы…».

   Вот и мне показалось, что здесь, в этой сельской глуши   вернули моей душе сегодня что-то давно утраченное, забытое, но  такое близкое и родное, без чего и жить нельзя. 

  …Мы возвращались в город к компьютерным мониторам – окнам  виртуального мира,  в серые кирпичные коробки, разделённые   на клетушки.

   Как днём не хотелось уезжать из города, точно также теперь не хотелось туда возвращаться, словно  предстояло  влезть в одежду, из которой ты давно вырос.

   Что же мы везли с собой? Полноту жизни, простор полей, прилив творческих сил, вдохновение, внутреннюю свободу, ощущение семьи. Да, да – семьи. Ведь люди, с которыми мы вместе пробыли всего несколько часов, уже не были чужими. Отныне это были  свои родные, близкие люди. И эта деревня уже не была чужой. Она –  малая частичка  Руси стала такой родной и близкой.
В душе рождались незамысловатые строки:
Мокрые крыши приземистых маленьких домиков,
Мокрые яблони в старом заросшем саду.
Розовый куст, что расцвёл на твоём подоконнике,
Пруд, где кувшинки лелеют воды синеву.
Шапки пионов как стая намокших воробышков,
Лилии стрелы роняют под звуки дождя.
Старый колодец и лепестки шиповника, -
Сердцу родная до одури Сторона.