Почти о весне

Ветер любит волосы. Взъерошивает их, шутя пытается зачесать не на ту сторону или просто треплет ласково невидимой своей лапой, как щенка между ушей. И ты зажмуриваешься от него, ждешь, когда порыв стихнет, чтобы все поставить на свои места, приложить волос к волосу, как струны на гитаре. Чтобы идеально. Чтобы звучало. Пятерней загребаешь челку, и налево ее - Am, Dm, E. Такая музыка у весны.
Навстречу мне спешит человек, и у него на лбу красными пятнами написано, что он опаздывает. Клеймо Сотрудника к 9:00. На его часах длинная и быстрая стрелка наматывает беспощадные круги, чуть менее короткая и медленная стрелка ползет к цифре III, совсем маленькая, еще более неспешная перевалила за IX. И каждая отсчитанная палочка этого циферблата как размах свистящего в воздухе кнута где-то за спиной Сотрудника к 9:00. Поравнявшись с ним мысленно говоришь ему строго: "Почему опаздываем?", а он так же мысленно начинает краснеть, смотреть в пол, разглядывая след чьей-то подошвы на своем ботинке и что-то говорить про будильники и трамваи, которые плохо справляются со своей работой. Потом еще выдавливает из себя совершенно сырой, неподготовленный к произношению текст про армейского друга, который помощник прокурора, и который приехал вчера из Новодвинска сдавать экзамены в столичную юридическую академию... про холод на Севере страны и про то, как легко засидеться вечером с бокалом армянского чая в спящей руке, почти до утра.
Голос его жалостлив и тих, слова прилипают к нёбу как размороженный кальмар, и задерживаются на языке, не желая показывать себя приличному обществу. Фразы коровьими шлепками падают на пол, рядом с грязными ботинками. Он без интереса, тупо смотрит на них, переводя взгляд с одного слова на другое... Так дальнобойщик безысходно смотрит на некрасивую грудь придорожной проститутки, апатично пытаясь выбрать, которую из них стоит поцеловать первой…
Я, мысленно обрываю его: "Смотри у меня, Сотрудник к 9:00! Чтобы в последний раз!"...
Но он уже давно прошел мимо, устремился в сторону, откуда иду я.
Обернувшись, и показывая потоку встречного ветра лицо что-то подозревающего монгола, крючком своего сощуренного взгляда я пытаюсь поймать поруганного Сотрудника к 9:00 за спину, но он прячется, лавирует в человеческом потоке, как ловкая и скользкая рыба. Я отпиваю горячий кофе из разноцветного стаканчика "с собой"… Сорвался… Он опять сорвался...
И ветер. И пыль. Am, Dm, E.
09.04.2015