Это моя работа

Я уже видел сотни таких коридоров. Все они похожи друг на друга, словно однояйцевые близнецы. Конечно же, чем-то они отличаются: у каждого из них свой характер и свои обитатели, но эти различия минимальны. Одинаково зеленые обшарпаные стены, одинаково белые, со свисающей паутиной, потолки, одинаковые огромные тараканы - все это делает эти коридоры невероятно похожими друг на друга.
Обычно все начинается с деревянной скрипучей двери, которая едва держится на ржавых петлях. Ее перекосило уже настолько, что она никак не вписывается в дверной проем и просто медленно, поскрипывая, раскачивается, поддаваясь малейшим движениям воздуха. Если заглянуть за эту дверь, то можно увидеть пугающую картину: длинный коридор, погруженный в полумрак. Он освещается лишь частично - кое-где с потолка свисают все еще целые маловаттные лампы накаливания. Конец коридора (на самом деле, как и его начало) и вовсе утопает во тьме, создавая иллюзию бесконечности, и, если стоять где-нибудь в освещенной его части, так, чтобы темнота была справа и слева от вас, можно ощутить страх и чувство безысходности, как будто вас загнали в смертельную ловушку.
Что ж, пора двигаться дальше. Шаг за шагом. Под весом вашего тела начинают скрипеть старые прогнившие половицы. Этот звук сливается с мерным поскрипыванием двери за вашей спиной и заставляет поежится от мнимой прохлады. По коже бегут мурашки. Да, жутко, но я привык, ведь это моя работа. Мне часто приходится бывать в подобных местах.
Теперь, когда не освещенное начало коридора позади, вы обратите внимание и на другие детали, более не скрытые во тьме. С потолка вам под ноги упадет огромный таракан. Быть может не один и, быть может, не под ноги. Надеюсь, у вас такие-же стальные нервы как у меня. Я привык к своей работе. И вот вы уже слышите голоса из-за дверей. Их множество, номного больше, чем дверей в этом коридоре. Но и дверей не мало. Теперь, по голосам, нужно выбрать ту самую дверь. В этом деле важно не ошибиться. Главное - не сойти с ума, пока вслушиваешься во все эти звуки: скрипы, голоса, шлепки падающих на пол насекомых и их же хруст под вашими ногами. И все это смешивается со звуком вашего взволнованного дыхания, учащенного сердцебиения.
А вот и она. Приоткрыта. Если приглядеться, можно заметить таракана, забежавшего внутрь. Оттуда доносится приглушенный женский плач и мужское злобное рычание. Звон бьющейся посуды, удары. Пожалуй, стоит заглянуть...
Дверь открывается шире, словно от сквозняка. Никто не обращает на это внимания. Я проскальзываю внутрь и вижу как мужчина заносит кулак, чтобы ударить плачущую на полу женщину. Мгновения мне хватает, чтобы остановить его и направить руку в другое место. Да, тот нож на столе - то, что нужно. Я мягко сжимаю его кисть вокруг рукоятки кухонного прибора и направляю его в сторону обезумевшей от страха, уже не плачущей и не кричащей женщины. Ее расширенные глаза мутнеют, а кровь заливает нож и руку убийцы. Я отпускаю его руку и встаю перед ним, смотрю ему в глаза.
- Ты убил эту женщину, - говорю я спокойно и улыбаюсь ему, - Кто она? Твоя жена?
Теперь он меня видит, я знаю это и улыбаюсь еще шире. Он делает несколько взмахов ножом, пытаясь ранить меня. Я лишь качаю головой, снова берусь за его руку и подношу ее к его горлу.
- А теперь ты убьешь себя. Прости, это моя работа.
Нож входит в адамово яблоко мужчины, словно в кусок сливочного масла, по самую рукоятку. Это заставляет человека захлебываться и плеваться кровью. Я вижу как он старается вытащить убивающее его лезвие и, конечно же, помогаю ему. Кровь вырывается из открывшейся раны, заливает ковер и тело мертвой женщины у его ног.
- Кто... ты... - хрипит он, захлебываясь.
Я лишь улыбаюсь. Отвечать нет смысла, он и сам догадался, что я тот, кого вы называете Смертью. Помогать людям умереть - моя работа.