Судьба заранее черкнет нам окончанье,
но книгу жизни, каждый пишет сам.
Пусть кто-то уделит деревне описанье,
иные - страсть и верность городам.
Покой и тишь, до самого забвенья,
или отрады час, мучений миг,
украсят прозу рифмой сочиненья,
возможно, вырвется отчаяния крик.
Быть может, кто струну бродяжью,
затронет, заглушив, чужие голоса
и всей тоской своей однажды,
напомнит нам любимые глаза…
Кто б, не писал, в том нет сомненья,
роман достоиным станет лишь тогда,
когда развязкой будут не сплетенья
заумных слов, а истины слова.
Книга жизни пишется на небесах, а какова была судьба, можно констатировать только на одре, не вводите народ в заблуждение, ничего нам заранее не чиркается, тем более судьба. Бог милостив, но это же не означает, что он заранее нам пишет грех. Он даёт право выбора, а остальное зависит только от нас...
С уважением,
Нет, и еще раз, нет! Кому суждено утонуть, тот не сгорит. Бог нет-нет да проморгает, когда судьба подстережет, Пушкину суждено было умереть от пули - 12 дуэлей, не шутка, а Высоцкому - от наркотиков...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.