Театр у микрофона

    Она помнила всё-всё... Как будто и не было этих лет... жизни, которая пролетает, как облако... только что было над головой, а уже у края... у самого горизонта. Сожаления не было, были оценки... она ставила их сама себе и уже имела на это право. Кое-какую малость она вспоминала по-особенному... она - эта малость значила для неё так много... сейчас.
   Кур, разгуливающих по двору, и петуха, косящего так хитро... Она его боялась, потому что видела, как он однажды наскочил на соседского мальчишку, защищая своих пеструшек. И пятнистого пёстрого поросёнка, такого маленького и забавного, так мило хрюкающего. И корову Апрельку, которую она очень любила, и встречала по вечерам, угощая кусочком хлеба или сахара. Всё это было из далёкого далека... там были ещё живы её родители. Это они научили её ласково говорить "Цып - цып - цып" и кормить пшеном, созывая к кормушке кудахтающую братию, а потом собирать в курятнике тёплые яички. Это было так интересно... она заходила в полутьму курятника и, как будто искала клад, и так радовалась, когда находила. Приносила полный передник, почему-то именно туда она их складывала, копируя свою бабушку.
   Она никогда не ела домашнюю лапшу на курином бульоне... И отец ни разу не позволил себе, чтобы дети увидели, как куры попадают на стол. Хотя взрослея, она помогала отцу скоблить поросёнка, и щемящей жалости уже не было. Но, как же она плакала, когда мама написала в письме, что её любимой коровы уже нет... она в это время гостила у бабушки. Мама целый год пыталась убедить её, что мясо в холодильнике - это не Апрелька... котлет она не ела.
   В её жизни были ещё куры... Когда она вышла замуж и родился крохотуля-сынок, они с мужем их приобрели - молодых курочек - несушек, чтобы у малыша были домашние, свежие яйца, как в её детстве. У них получилось и даже больше чем... она увидела, как появляются на свет цыплята. Они стали стучаться в мае, как раз в День Рождения мужа, так совпало... Своих кур они тоже не ели, раздали стареющих и на этом их фермерство закончилось. Петуха из детства она боялась, а у её белых курочек был такой красивый... красный... он всегда наклонял голову на бок, так что гребень закрывал ему один глаз... А она пела ему - Петя, Петя, Петушок, золотистый гребешок, шёлкова бородушка, ласкова головушка... Что ты рано встаёшь, голосисто поёшь?- А он пританцовывал и приговаривал - Ко - ко - ко... Зато с мужем её он всё время скандалил, как только тот появлялся в курятнике... Хотя он заботился о них, приносил траву, мел, камушки... Что-то ему не нравилось, что-то мужское.
   Она вспоминала и разговаривала со своим прошлым... И это было, как театр у микрофона... передача, которую они всегда слушали с мамой по радио, когда ещё и телевизора в доме не было. Стараясь уловить каждый звук, она, затаив дыхание, вслушивалась в каждое слово... И сейчас... она вслушивалась в каждое слово из  своего прошлого. Она слышала отцовское - Быстро, домой! И мамино - Дочка, всё будет хорошо! И ещё долго этот театр у микрофона будет бередить её Душу и посылать, и посылать всё новые и новые ощущения... такие нужные и дорогие Сердцу воспоминания.