На Востоке...
из проталин сочится кровь…
Из приёмника лупит стек,
попадая не в глаз, а в бровь:
«Поднимайся, бери рюкзак,
торопись на смертельный зов!
Там тебя ожидает враг,
берегись славянских оков!»
Выбираешь любое окно,
мирно спят чьи-то дети и жёны.
Им проснуться уже не дано –
так решает вооружённый.
На Востоке горит огонь.
Город высечен в горной породе - окровавленная ладонь.
Город умер, город бесплоден…
26 янв. 2015г.
Свидетельство о публикации №215041401401