Пробка

Пробка. Нервные сигналы клаксонов. Как будто они способны что-то изменить?! Но вечер, конец рабочего дня - все спешат домой. От неспособности вовлечься во всеобщие переживания, начинаю искать глазами объект для наблюдения.

Нашла. Молодая женщина, на вид - лет тридцати. Она стоит у окна в маршрутном такси и нервно сжимает в руках дешевый китайский телефон. Одета неброско: темно-синяя куртка из тех, что называют "прощай, молодость", ворот распахнут и из под него робко выглядывает горловина серого свитерка, темно-синие же джинсы прямого покроя, а на плече коричневая сумка из кожзама, местами сильно потрепанная. Темно-русые волосы в беспорядке разметаны по плечам, как будто к ним уже не первый месяц не прикасались руки парикмахера. Глаза близоруко щурятся через очки в пластиковой оправе.

При других обстоятельствах, возможно, ее можно было бы назвать миловидной. А так - ничего особенного. Такая же забитая жизненными неурядицами представительница прекрасной половины человечества, как и сотни, тысячи и даже, возможно, миллионы ей подобных гражданок нашей необъятной родины.

- Что в ней такого? - Предвижу я твой закономерный вопрос, мой любезный читатель. - Чем она привлекла мое внимание?

А привлекла она его, как ты понимаешь, отнюдь не внешностью, а тем, как судорожно мяла телефон в руках. Нет, не подумай, она не боялась карманников - боялась пропустить важный звонок. Но телефон молчал...

Было в ее взгляде что-то такое, от чего в душе просыпалась безотчетная тревога, замешанная на беспредметной надежде. Спрячет в ладонь, и через секунду уже крутит телефон у лица. Потом робко взглянет на экран, и опять спрячет. Как будто раздумывает - набрать самой, или еще ждать. Решилась. Разблокировала. Раздумье. И опять нервным щелчком отправляет простенький гаджет в режим ожидания. А глаза, то вспыхнут, как искры, то опять тлеют, подобно углям.

Вдруг - радость! Ожил. Смс. Но руку разжать страшно. А вдруг не от него? И что тогда? Опять безмолвное ожидание? И опять разрываться от желания быть проигравшей в этом поединке с гордостью?

Нет. Опять не он. Глаза, секунду назад светившиеся робкой надеждой, опять тухнут от набежавшего разочарования. Лучше бы телефон по прежнему молчал! Ну кому пришло в голову именно сейчас сообщить ей об очередной распродаже, или о завозе новой коллекции?! Они что, не понимают, что ей сейчас не до того?! Душа, которая бьется в судороге внутри неказистого тела, не нуждается в украшении! Она и так прекрасна! Она умеет любить! Она умеет болеть...

Если бы только знала она, что я за ней наблюдаю с нескрываемой завистью. Из окна иномарки. В недешевых вещах от искусных мастериц. С прической, сделанной в модном салоне. В солнцезащитных очках, оправа которых стоит как весь ее гардероб. И с зияющей дырой в груди, в том месте, где у нее сейчас так трепетно бьется сердце...