Нож

Я выхожу к порогу. Гул потока, разбивающегося о камни, заглушает все другие звуки. По берегу торчат пни, на одном из них сидит Сергеич, курит. Бросаю. Сергеич говорит:

- Нет хариуса. Я каждый камень обловил. С того берега тоже кидал. Нет рыбы. Садись лучше, покурим.

Сматываю снасть, сажусь рядом.

- На этом самом месте пять лет назад, - говорит Сергеич, - Здоровый хариус клюнул. Дотащил до берега, он в последний момент рванул, оборвал шнур, ушел. Так я тогда расстроился. Сел курить, нож воткнул в пень. И забыл про нож, ушел. Хватился поздно, уже почти до лагеря дошел. Нож хороший. Шведский. Самоделка. Кованая сталь, углеродка. Ржавел, но резал. И точился легко. Рукоятка из северной сосны, проваренная в мёде с воском. Как-то сбил у него кромку, сдуру тушенку открывал. Пошли выщерблины по кромке. Не поверишь, о булыжник выправил. Умеют скандинавы ножи ковать. Всегда ржавый - всегда режет. На следующий день вернулся, искал, искал - не нашел.

- Сергеич, все-таки покидаю. Не могу смотреть спокойно, как оно клокочет.

Делаю заброс в обратку, за камень. Чувствую удар. Сердце выскакивает из груди, подсекаю, тащу, страшно, что сорвется, ноги подкашиваются. Рывком выбрасываю в мох огромного, по-настоящему огромного, хариуса. Он бьётся, спутывает шнур, отлетает в заросли брусники. Сергеич бросается на рыбу,прижимает скользкую тушку к корням, бормочет, улыбаясь:

- Ёб твою мать... Повезло - так повезло.

Я тоже улыбаюсь:

- Сергеич, смотри внимательно на пень. Да, на этот пень, к которому ты рыбу прижимаешь.

Из пня торчит ржавый нож. С рукояткой из северной сосны.

Меня давно интересовал это вопрос. И, да, у провидения, у судьбы, у "свыше" есть чувство юмора.