Я рисую твой портрет

Безвольные пальцы существовали сами по себе, водили линию за линией, штрих за штрихом, соединяя окружности, расцвечивая обжитое пространство, тонко чувствуя фактуру и плотность листа, следуя течению тихой мелодии, что звучала внутри, пронзая бесконечность, резонируя в ушных перепонках, слаженный мотив созвучия болезненного чувства всепожирающей пустоты. Мизинец остановился, за ним встали все пальцы, карандаш медленно опустился, по листу растекалась слеза, судорожное сжатие пальцев, попытка вернуть былую уверенность в себе, вопросы, вопросы. Без ответа. Поверхность уже успела впитать в себя жидкость, вобрав последние силы, кап-кап-кап-кап… Падает голова на едва подоспевшую руку, тело сотрясают беззвучные рыдания. Безуспешные попытки остановить, увещеваниями, уговорами, обещаниями, просьбами, не помогают. Ее ожившее лицо, будто пытается успокоить, приободрить, оказать поддержку, приласкать, обнять, любить, быть вместе, погрузившись в небытие, в нирвану, уйти из этого мира в другой. «Быть вместе, разве это так сложно, нет, это больно». Глаза открылись, а перед ним ее лицо, ее глаза, ее любимые черты, ее образ, так, словно она была здесь. Водя пальцем по ее милым чертам, он приблизил губы к ее губам, лаская контуры, пытаясь приникнуть поближе, пальцы левой руки трепетно касались волос, а слезная дорожка описывала свой путь, оставляя след в душе, отпечатываясь каленым железом. Любовь - это боль.