Без продолжений

       ************
       В полумраке затерянных улиц в задумчивом восторге бродят тени. Мои тени. Они уже давно здесь, и они уже давно знают почему здесь вечные сумерки. И среди них я, такой же как они: бестелесный, безгласный. У нас нет ничего, ради чего стоило бы жить, но мы живем. Живем в ожидании солнца...
      
       ************
       Время нестройным шагом кралось к выходу из моего дома, и во мне просыпалась тигриная нежность к окружающему меня миру. Хотелось терпеливо прикусить его за загривок и утащить к себе в логово несмотря на недовольное урчание. Странно, этот мир всегда был чужд мне, но в моем не всегда ясном сознании он ассоциируется как некое безумно родное детище.
      
       ************
       Город - это тюрьма. В этой тюрьме заперты мои мысли, душа, чувства, тело. Навечно. Эта тюрьма - легализованный наркотик, сознательно и методично косящий всех кто на нем сидит. Спасение... а спасения нет и не будет ибо это закон мироздания: умирать изо дня в день, медленно и мучительно на протяжении всей жизни. Возможно где-то в бездне слез есть шанс вырваться на свободу, но...
      
       ************
       Пишу, потому что нравится. А еще я пишу, потому что у меня есть ручка Parker, которой просто приятно писать.
      
       В открытые глазницы города отчаянно рыдал снег. Хотелось спать и видеть сны. Сон как благо. Не судьба. В город, в улицы, в туман. Тишина. Ночь. Редкие прохожие мелькают огоньками сигарет и папирос. Я. В окнах первых этажей люди-куклы. Им хорошо. В их душах тепло и уют. А мне холодно в сердце. Голоса. Я как собака ищущая тепла и лакающая от безысходности звезды на асфальте. Пустота.
      
       Время ищет свою новую жертву. Состарить и убить. А потом кто-нибудь другой решит судьбу.
       May be. Может быть. Май будет. И будет новая проза печали и боли.