Олесь, как же так? И за что?
Я в ужасе…
Судьба не была испитой…
Кружимся
По кругу мы, но без тебя…
Как странно всё…
Слеза застилает глаза…
Мир потрясён…
Прощай и прости, публицист.
Так мало жил…
Да, путь у таких здесь тернист,
Каким ты был,
На этой планете любви
(Иль мерзости).
Каков был существ этих вид?
Ущербностью
Веет от тех, кто целится
В писателя.
В ад они переселятся –
Каратели.
Что же, прости и прощай…
Как мало жил…
Анафеме, Бог, их предай,
Кто его сгубил.
Олесю Бузине
© Copyright: Елена Соколова Киев, 2015
Свидетельство о публикации №215041602211
Свидетельство о публикации №215041602211
Рецензии
