Систематичность всего

Меня сводит с ума и выводит из себя систематичность всего, повторяемость всего, неисправимость всего. Сколько ни бьёшься, что ни делаешь, всё остаётся на том же месте. Ты получаешь всё те же отказы: устраиваешься ли ты на работу, рассылаешь ли ты своё творчество по изданиям, признаёшься ли ты девушкам в любви. Проходит время, и ты меняешься, но вокруг тебя не меняется ничего. Ничего не сдвигается с мёртвой точки. И тебя охватывает вполне обоснованная паника, что так будет всегда, и ты этого не заслужил, потому что все эти годы ты только и делал, что менял себя и пытался придумать что-то, что могло бы поменять твою жизнь. Но ты никогда не требовал чудес, никогда не требовал великих перемен, ты ждал малейшего движения, малейшего изменения, но нет - всё так же, как было, всё неизменно, всё словно застыло в этом снедающем тебя состоянии, над которым плакать уже глупо и стыдно, над которым остаётся только истерически смеяться. И тебе уже страшно думать о будущем, на которое тебе всё больнее надеяться, потому что ни одна из предыдущих надежд себя не оправдала. Ни один из выстрелов не попал в цель, и даже с собой покончить не удалось. Наверное, это и есть полное поражение.

И в такие минуты труднее всего признать, что война окончена и что сделать здесь уже ничего нельзя.