Занавес

Сколько осталось за плечами?
Нерассказаных историй, фактов, что просто не дошли до причала?
Сколько отложено на завтра?
А сколько потеряно где-то за занавесом,
Что плотно скрывает псевдоним, оставив на вокзале Мюнхаузена.
Я помню первую ночь, кухонный стол, блокнот и кофе,
Недописанный текст и разлитые чернила по полу,
Что позже смешались с кровью,
Вырванные листы,
И как из них делал самолеты,
Что летали по комнате, как по аэродрому,
Первые разочарования,
Что одним своим ударом ложили в кому.
Помню первый стакан,
Первые мысли, что все это рухнет, оставшись при этом подъездной лампой.
Помню первый закат,
Разговоры о мертвых буднях, с котом, что к своему лицу приложился черной лапой.
Первые волны идей, метафор цунами,
И как прятался от правды
За прочным зонтом исписанной бумаги.
Помню все, что не вошло в спектакль,
Что я надежно спрятал в долгий ящик, укутав занавесом,
Но не пора бы все открыть,
Не так ли ?

Горы неисполненных фантазий,
Избитых грез, наломаных дров,
Что я не вписал в титры, посчитав это за фимоз,
Что я нагло спрятал в цилиндр.
Свой мелкий космос.
Показав лишь систему, что связал из остатков личности, ночи, передоз.
Занавес в огонь.
И я вижу, как заискрился мой внутренний мир,
Вам неся на своем личном примере
Воюющий дух и вечную боль.