У телефона

На холодном ветре
Под проливным дождём
Я стою одиноко,
Не думаю ни о чём
***
Я не Дон Кихот-
Пленник несчастной любви.
Я солдат, рождённый пламенем свечи
***
А свеча, сгорая, оставляет боль,
Вот и я, растаяв,
Стану всем чужой.


Рецензии