О, да! Наверное, поэт с меня не вышел.
И слог, и образы в строке, не хороши.
Но вот с бессонницей своей ночами слышу,
То, что копилось год от года у души.
Моя беда живёт со мной холодной змейкой.
Её не выгнать, а измученный мой слог
Врывается в строку, и жизнь звенит копейкой.
Не баловнем жила, но строг с души налог.
Когда дерзит в полночной дрёме злая память,
Когда кричать и плакать - больше нету сил.
Зачем же ненасытная судьба жестока с нами?
Прощаю я всё чаще - кто меня простил?!
Теперь за сроком, ничего уже не значит,
Обуза ль ты, и кем любим, или гоним,
И то ли Ангел чёрный за спиной маячит?
Спасает может - легкокрылый Серафим?!
И смотрит, пристально тот кто-то, из видений.
Покорно молится душа:"...иже еси..."
Не просит ничего. Уже без сожалений,
Тихонько:"Господи, спаси нас от весны..."
Спаси нас от весны...
© Copyright: Галина Тихоновская, 2015
Свидетельство о публикации №215042000104
Свидетельство о публикации №215042000104
Рецензии