Заметки на полях

Самоуверенность человеческая порой не знает границ. Куда ни посмотришь - все вокруг профессионалы. Писатели, так такие, что не подступиться, поэты - элита, возмущенная резким приростом Пушкиных и Лермонтовых, или еще там не знаю кого. Оглянешься вокруг и тоже, начинаешь чувствовать себя лилипутом в стране великанов. И не важно, что за душой у великанов давно уже ничего не найдёшь, кроме зависти и злости, да ещё убеждённости в собственной значимости. И варятся те великаны давно в своём собственном котле, почивая на лаврах двадцатилетней давности и чествуя друг друга. Помните как у Крылова: "Кукушка хвалит Петуха, за то, что хвалит он Кукушку". И всё бы ничего, коль существовали бы они в своей параллельной реальности. Так нет. Скучно им в своей реальности. Там только улыбаться надо, да поддакивать, а душа бури требует, возвышения, поклонения. Вот и ищут они на ком бы отыграться. Ленивые и глупые им не нужны. Им подавай трудолюбивых и талантливых. И, чем более успешен человек рядом, тем сильнее мешает. Чем более спокоен, тем сильнее раздражает. А если он ещё и счастлив, и для счастья ему надо всего лишь чуть: близких людей рядом, да дело любимое. Тут уж особенно надо постараться, чтобы стереть эту улыбку с счастливого лица. Сложно им, зло разъедает их изнутри, зависть от того, как светло и весело среди людей добрых, да дел светлых. Смотришь на них, и одного только хочется, чтобы проходили они мимо дальней дорогой, да чтобы не случилось у них возможности излить своё зло на хорошего человека.