Жил-был я. Кн1. ч3. гл5. Вторая Петля времени
Бульвар Кольде. На берегу залива - четыре аккуратных, высотных кирпичных здания. Свежий ветер свистит в зарослях прибрежной осоки, тревожит пышные кроны сосен.
На откосе берега, лицом против ветра - два морских офицера. Северянин и Балтиец. Подводник и Журналист. Уверенные, состоявшиеся в жизни, взрослые люди.
--------------------------------------------------
Аккуратно разматывай клубок былого. Относись к воспоминаниям трепетно. Говори, тщательно подбирая слова. Походы в прошлое, помимо приятных ощущений, чреваты неожиданностями, подвохами, ловушками и болью. Здесь нет Сталкера. А посему осторожно ступай по полю памяти.
- Помнишь, как мы стояли на этом берегу? Где-то со смехом, где-то с грустинкой, серьезно и бережно, вспоминали о событиях десятилетней давности. Десять лет - срок немалый. Можно подводить итоги, можно говорить о том, что сбылось, что получилось, а что нет.
- Помню, - вздыхает ветер, шурша в пушистых сосновых кронах.
-------------------------------------------------------
Они идут вдоль моря, изредка, швыряя в воду камни. Прикрываясь от ветра, закуривают. Смеются, похлопывая друг друга по плечам, или молча, стоят, всматриваясь в море. Порой молчание красноречивей любых слов и молитв.
Ветер развевает их плащи, треплет волосы, сбивает вдруг набежавшую слезу, как тогда, десять лет назад, на другом берегу того же моря.
К вечеру ветер утих. Воздух - розовое парное молоко. Вторая половина июня.
Поднявшись на берег, друзья, по кромке леса, вышли на бульвар и, держа курс на, ослепительно горящую в лучах солнца, колонну Длинного Германна, двинулись в сторону центра.
Тепло. Они сняли плащи: один забросил плащ на плечо, другой - повесил на руку.
О чем разговор? О существенном? О главном? Или о простом и сиюминутном. Сейчас не важно. Ведь впереди целая жизнь. И длинная, как жизнь, служба.
Подводник вернется на Север и пойдет по кругу учений, тренировок, курсовых задач, допусков в море, боевых служб, дежурств и длинных отпусков. И где-то на исходе круга - «здрасте вам» - снова межпоходовая подготовка экипажа в родном Палдиски. Так было и так будет еще не раз. И кто знает? Бог даст, новые корабли, новые должности и назначения. И тут мимо Палдиски и Таллина не проедешь?
Потом он бросит якорь в другом месте и, остепененный звездами, все равно приедет в родной город. В результате, они будут видится. Будут встречаться. Будут беседовать. Будут ездить друг к другу в гости. Они и их жены, а потом и дети. Будут.
А, чем черт не шутит? А может лихая газетная судьба занесет Журналиста на Север. За материалом о флотах и весях. Прямо в Гремиху, на сорок первую дивизию АПЛ, одиннадцатой флотилии КСФ. Вот будет здорово!
- Что слабо?
- Отчего ж?
- Смотри. Обещал.
- Смотрю.
Белые ночи упоительны и обманчиво светлы. Но последних электричек никто не отменял, а, посему, Северянин покидает Таллин и уезжает в город своей юности, Палдиски. Служба есть служба.
Они прощались. Рукопожатия. «Давай». «Будь». «Завтра позвони». «Хорошо».........
За спиной - зеленый огонек такси.
Уезжать не хочется. На душе - чувство недосказанности и незавершённости.
- Чего грустить-то? Еще увидимся. И не раз. Этот город вздрогнет от наших похождений! Нет, серьезно.
- Конечно.
Балтиец улыбается одними губами.
Но, отчего так тяжко на сердце? Отчего мается душа? Почему так тоскливо?
Почему его лицо - серо, а глаза – печальны? Почему? Неужели нам дано видеть и чувствовать грядущие события?
Перед тем как расстаться мы обнялись. Крепко. Молча. По-мужски. Я поехал вперед в город, на вокзал. Он медленно пошел по бульвару назад, домой.
Так настороженно закончился июньский день 1985 года.
Мы больше не виделись.
Никогда.
----------------------------------------
Октябрь 1988 года. Афганистан. Насквозь простреленный вертолет МИ-8, бортовой номер 76, дымя, вернулся на базу. Среди пассажиров «восьмерки» был Журналист. Выполнив редакционное задание, он возвращался с дальнего блокпоста. На подлете к перевалу Саланг вертолет был обстрелян с земли. Горсти пуль, горохом, ударили в борт, никто, даже, не успел отреагировать. Никого не задело, даже, не царапнуло. Кроме одного, кроме Журналиста. Его убило сразу. Прямо в сердце. Наповал.
---------------------------------------
Я отступил к кромке леса, задрал голову и посмотрел на окна седьмого этажа. В них горел свет, там шла своя жизнь. Но чужая жизнь. Я знал, что тех, кого я помню, там уже давно нет.
Вообще, нет.
Никогда нет.
Нигде нет.
Нечаянная слеза сбежала с уголка глаза по щеке.
- Прощай,- вздохнул грустный ветер, задумчиво перебирая сглаженные верхушки сосен.
- Прости, - произнес я.
Покидая печальное для моего сердца место, я поднимаюсь в небо. Легкий бриз, пушинкой, подхватил меня и, бережно, понес над Приморским лесом. Я задумчив и безволен. Чувство вины от легкомысленного отношения к людям и встречам, к друзьям и близким, к тональности общения с ними, к памяти о них тянет к долу, мешает расправить крылья. Многие из них бесконечно далеки, и, увы, уже недосягаемы ни в пространстве, ни во времени.Не дотянуться, не осветить.
Очнувшись над Ыисмяэ, я делаю небольшой круг. Пробую надежность крыльев. Припомнив озорные серые глаза Велки, Виолетты, девчонки из спортивной команды одной из местных школ, улыбаюсь. Привет тебе, хорошая девочка Велла!
А вот и Мустамяэ. О, Таллиннский политех! Привет, и тебе. Вот интересно, кем бы я стал, поступи после школы в ТПИ. Куда б меня занесло? Странно, один шаг в ту или иную сторону и уже другая жизнь, другая судьба.….
Лишь Рок един. Да. Тогда победила любовь к морю.
Подо мной проплывают узнаваемые станции: Кивимяэ, Хийу, Ярве, Тонди….
Я подлетаю к Старому городу. Слева, внизу - Вышгород, замок Тоомпеа и образцово ровный ряд крепостных башен. Над боевой башней Кик-ин-де-Кёк я замыкаю первый круг и ложусь на створ шпилей Нигулисте и Оливисте. Отсюда я собираюсь полого спланировать в сторону моря.
Продолжение: http://www.proza.ru/2015/04/22/2044
Свидетельство о публикации №215042000935