koma

твоего лица нет ни у одного человека.
я превращаюсь в зал ожидания имени тебя, в длинные гудки выброшенного телефона. ты - чужой и неправильный, в твоей крови тает одиночество первосентябрьским снегом. меня тянет на дно невозможность “быть как все”, тупая трагичность и почти кундеровская тоска /если его герои были рождены из грусти, то мы с тобой из неоперабельной тоски/.
мы не разрушим друг друга, наоборот. жажда нового и антидепрессанты воздвигнут нам иллюзорный пьедестал, с высоты которого мы, как террористы-смертники, будем смотреть на раскинувшуюся под ногами жизнь. которую непременно будем уничтожать в себе.
сладкие северные снега, чёртова боль, ландшафт комы, падаем внииииз. я так влюблена в тебя. именно в тебя, а не в твой образ, из моих домысливаний и противоречий сотканный. тебе совсем не нужно умничать, чтобы казаться умным.
в нашей троице ты всегда лидер, а я - связующее звено. здесь нет лишних, мы звучим, как хорошо отрепетированная пьеса, в которой герои общаются не репликами, а взглядами и прикосновениями. я, словно рубаха-парень, матерюсь и пью водку на одном уровне с. тем не менее, мы с тобой спим под одним одеялом, не смотря друг на друга, лишь судорожно переплетаем дрожащие пальцы. от тебя пахнет дымом и чем-то неуловимо пряным, ты касаешься губами моего виска, и в этом почти дружеском жесте гораздо больше того, о чём пишут страдательно-ванильные паблики. ты остаёшься на моих запястьях, одежде и, главное, - в мыслях и текстах. я люблю твоё имя (не только потому, что в нём есть “эл”). твоя сумасшедшая энергетика, голос, музыка, слова, пальцы, ладони, ключицы - всё это складывается в клетку
из которой я
не хочу
выбираться.