Дневник. Как надо петь настоящие песни
- Ты должна, -говорит Светка, - идти как бы навстречу. Слушай, что пою я. Натка, ты как?
Натка – третья. В смысле, не третья по значению, а просто нас – три девочки и двое мальчиков. У Натки и Светы – полное музыкальное, они в курсе сольфеджио, в отличие от меня – самоучки. Но мой густой голос им тоже нужен.
-Давай: - Этот город – называется Полоцк…
-Не надо, Свет, - встревает Натка, поправляя очки. – Не долбай Ляльку. Она услышит, я знаю.
-Этот город … Слушай нас, слушай! Иди навстречу! Давай. Ты услышишь. Ты можешь!
Я слушаю. Я… слышу!
-Он войной на две части расколот!
Он расколот на две части рекою,
Полной тихого лесного покоя…
Вступает Вовка, еле трогая струны гитары:
-Товарищ генерал, вот добровольцы -
Двадцать два гвардейца и их командир...
А я слушаю, как думают девочки. У ребят - части информационные, почти речитатив, под жесткие аккорды. Петь припев, вытягивая трагизм всей песни Визбора – таки нам. На три голоса.
-Слушай, - повторяет Света.
-Иди всё время навстречу, - шепчет Натка.
Я слушаю. Я слышу.
Их голоса улетают вверх, растекаясь на два ручья под потолком. А мне надо не просто догнать – мне надо забежать вперёд и ворваться навстречу.
-…Словно старец, он велик и спокоен,
Со своих на мир глядит колоколен,
К лесу узкие поля убегают -
Белорусская земля дорогая…
Я смотрю на Володю и Димку, с их гитарами акустическими.
Они оба – высокие и красивые. Света и Наташка тоже красивые – миниатюрные, светловолосые, со звонкими голосами. Я же у нас – густой, непонятно мощный фон. И товарищу генералу, и гвардейцам, сдавшим медали и документы. Они сейчас все уйдут. Оглянувшись в последний раз, улыбнувшись мне.
Потому что там – конец. Они знают. И я знаю. Что мост они не сдадут. Вот эти ребята, что сейчас со мной рядом на сцене огромного институтского зала, полного народу. И те, кто на сцене, и те, кто в зале – я знаю. Они скорее умрут.
Я слушаю голоса девочек и звуки гитар мальчишек – иду голосом своим навстречу. Я хочу обнять их на том мосту. В городе, где я никогда не была. В этом городе, что называется Полоцк. Расколотого на две части.
-Товарищ генерал, приказ ваш исполнен,
Да некому об этом вам доложить… -
Вовка проговаривает, обводя взглядом синих глаз притихший зал, заполненный ровесниками нашими, что никогда не нюхали войны.
Мы замолкаем. Несколько минут – тишина. Как будто и мы уже убиты на том мосту в далёком городе Полоцке.
- Ты – молодец, - шепчет мне Светка.
-Что? – вздрагиваю я.
-Вот так и надо петь.
=======================================
http://www.youtube.com/watch?v=pNG0YrtSugw
Свидетельство о публикации №215042202257
Александр Курчанов 24.02.2017 07:57 Заявить о нарушении
И погибли все. До последнего. Ну, они знали, что вряд ли выживут в этой мясорубке. Но мост удержали. И потому и слова: -Некому об этом вам доложить.
Спасибо, что заглянули.
Алька
Алина Данилова 2 24.02.2017 20:04 Заявить о нарушении